Выгорает бумага,Обращаются в пыльГордость, воля, отвага,Сила, сказка и быль.Радость точного слова,Завершенье труда, —Распылиться готоваИ пропасть без следа.Сколько было забытоНа коротком веку,Сколько грозных событийСотрясало строку…А тетрадка хранилаСтолько бед, столько лет…Выгорают чернила,Попадая на светВытекающей кровьюИз слабеющих вен:Страстью, гневом, любовью,Обращенными в тлен.
1962
* * *
Я под облачной грядою,В улетающем пару,Над живой морской водою,Остывающей к утру.Хорошо ночное лето,Обезлюдел каждый дом,Море вечером нагрето,Утопили солнце в нем.Потонул в пучине темнойИ согрел ее собойРаскаленный шар огромный,Закипел морской прибой.
1963
* * *
Стихотворения — тихотворения,И это — не обмолвка, нет,Такие они с рождения,С явленья на белый свет.Стихотворения — тихотворенияИ требуют тишины,Для тонкости измерения,Длины, высоты, ширины.Стихотворения — тихотворения,Поправок, доделок — тьма!
