– Вы? – удивился папа.

– Умоляю, найдите моего сына, – воскликнула она, заламывая руки.

– Что с ним?

– То же самое, что в прошлый раз. Трое суток прошло.

– Мои извинения, я больше этим не занимаюсь. Кроме того, вы же видите, что в городе творится.

Она плюхнулась на колени, не жалея брючки с буквами «D» и «G», сделанными из стразиков. Dolce&Gabbana, не хухры-мухры.

– Умоляю вас! Там мой мальчик…

– Всего хорошего, – сказал ей папа равнодушно.

Он озирался с крайней озабоченностью. Я, кстати, тоже. Кругом были следы от пуль – в оградах, на электрических столбах. Кровища на асфальте – где-то пятна, а где-то и лужи. Соседские автомобили все продырявлены. И никого, вакуум.

– Будьте вы прокляты, эмигранты бесстыжие, кочевщики, грязные варвары…

Дама поднялась и пошла прочь, нетвердо ступая.

– Кто это? – спросил я.

– Миссис де Лосано, сестра какого-то туза из комендатуры. Ее оболтус в Зону шляется.

Ну и встреча! Вот, значит, какая у Зиг Хайля мамаша… На меня она не обратила внимания, но все равно стало не по себе. Просит моего папу разыскать своего великовозрастного ребенка, которого я же и убил… Было в этом что-то зловещее, мистическое. Знак.

– Ау, старейшина рода! – весело кликнул папа.

Ответа не было. Может, бабуля вышла куда? А потом отец что-то заметил…

– Стой здесь, – произнес он таким тоном, что не ослушаешься. – Если понадобишься, позову. – И прошел через калитку во двор.

Отсутствовал несколько минут. А вернулся почему-то со старой, выцветшей фотографией, на которой был запечатлен мой дедушка… Или кем мне приходится этот человек, отец отчима? Как его называть? Пусть так и будет – дедушка. Кирилл Панов, совсем еще молодой, незадолго до гибели.

Папа молча смотрел на фотографию, закаменев лицом. Потом сказал без выражения:

– Бабушки больше нет.

Я не сразу врубился. Где нет? Хотел броситься на участок – папа удержал. Я сильный, но не сравнить с ним. Он оттолкнул меня от калитки так, что я пролетел несколько ярдов и сел задницей на газон.

– Не нужно тебе это видеть.

Да что ж такое? За меня все решают, что мне нужно, а что не нужно! Что можно знать, а что рано…

– Сердечный приступ? Инсульт? «Скорую»?

– Убили ее, малыш… Лежит возле бани. Отстреливалась от мародеров, двоих застрелила, они тоже там, за клумбой. Трупы с дороги, я смотрю, увезли, а по участкам пока не ходили…

Мир заволокло пеленой. Это, наверное, слезы. В голове звенит. Я редко плачу и до сих пор не рыдал, не знал, что это такое – рыдать. Теперь знаю.

– Ну-ну-ну, – сказал папа, обнимая меня, прижимая к себе, такому широкому и надежному. – Сделаем так. Ты возвращаешься в гараж без меня, под крылышко своей Горгоны. Вы вместе уходите в Зону, пока этот проклятый город не разорвало на куски окончательно. Я вас потом найду, будь уверен. А мне нужно похоронить бабушку, кроме меня – некому. Рядом с дедушкой. Ты знаешь, что в Киеве есть улица Панова? Да, имени твоего деда. Ради его могилы она бросила родину. Теперь будут две могилы…

Я отстранился.

– Почему я не могу с тобой?

– Если взрослый, должен понять. Зона сейчас самое безопасное место, и я хочу эвакуировать единственного сына. Садись в машину и езжай.

– Насчет «сына». Кто мой биологический отец? Мать не раскалывается, хранит страшную тайну. Почему от меня это скрывают?

Вот главный вопрос и задан. Оказалось, это просто. Надо пережить смерть родного человека, ощутить, как уязвимы все, кого ты любишь, и детская неловкость рассыпается в прах.

Папа вытер мне лицо краем своей рубашки и просто ответил:

– Я.

– Что – ты?

– Я и есть биологический. Одновременно и отчим, и родной папа. Смешно, да?

– Оборжаться. – Меня заколотило. – Но почему?

– А чего тут сложного? Пятнадцать лет назад мы с твоей мамой прибыли из Чернобыля, еле унесли ноги от антимутантских погромов. Прыгнули через «Душевую» на заводе, проверенным путем, до того я здесь регулярно бывал. А мама была уже беременна, на последнем месяце, так что ее в Чернобыле