Я подъехал на Измайловское кладбище к двум часам дня. Милиция плотным кольцом окружила периметр захоронений. При входе на кладбищенскую территорию назвал фамилию. Высокий, короткостриженный плотного телосложения в черном безликом костюме охранник минуту водил пальцем список приглашенных, затем попросил паспорт. Пройдя идентификацию с фотографией на документе, тщательно обысканный ладонями лопатами охраны, я направился в глубину кладбища, где толпились пришедшие проводить Шмеля в последний путь. Пробрался сквозь плотные ряды провожающих усопшего. Несколько сот человек, бритоголовые крепыши, стареющие воры в законе старой формации, звезды эстрады, спорта, мелкие политики подкармливаемые Шмелевым толпились около свежей выротой могилы. Со многими я был штатно знаком. Они знавали о нашем продуктивном партнерстве с убитым авторитетом. Одни из пребывающих или присутствующих подходили ко мне, жали руку, похлопывали по плечу, соболезновали. Другие кивком головы здоровались, шагали мимо. Я до последнего сомневался, ехать ли вообще на похороны. Мое психическое здоровье болталось на тонкой нити над пропастью полного безумия. Неутихающая бессонница, ежечасный страх, безостановочное угрызение совести, вперемежку с алкоголем и кокаином било по нервной системе с ног сшибающим ударом, приближая логическое окончание. Развязка с сумасшествием, либо с самоубийством. Казалось, меня уже вычислили как заказчика убийства. То и дело мерещились кровожадные бойцы Шмелева, повсюду охотящиеся за мной. Колошенко на связь не выходил. Он попросил без его команды Литву не покидать, подзадержаться в больнице до срока вызова. Один раз позвонив, известил о гибели Шмелева. Нарочито пособолезновав, попросил, не откладывая приехать на конспиративную квартиру в Москве. Пару дней спустя я вернулся в столицу. Убийство Шмелева не на шутку всколыхнуло ряды бандитских группировок. Нависла угроза кровавых разборок между бандами. Надоевших за последние пять лет конфликтов меж братвой преступным авторитетам не хотелось. Боссы договорились не развязывать междоусобных войн. Порешали по понятиям ретиво отыскать виновника убийства Шмеля и жестоко наказать по воровским законам. Бандитские терки по поводу поиска заказчика и исполнителя убийства пролетали мимо меня. Эпизодично, отрывки глухих отголосок по розыску виновного доносились. Бандиты подозревали Аслана лидера преступной дагестанской группировки Москвы. Он публично конфликтовал со Шмелем, причина раздора ночной клуб, а именно кому доить хозяев на деньги. Фактически предъявить Аслану было нечего. Прямых доказательств причастности бандита к убийству не имелось в распоряжении авторитетов. Шмелев всегда непрерывно с кем-то враждовал, стиль жизни и работы таков главореза. Круг потенциальных заказчиков, которым перешел дорогу Шмель не поддавался четкому пониманию.
Широкого резонанса, скандальной, сенсационной шумихи вокруг смерти босса Измайловской группировки не имело места. Для привыкшей к ежедневному мочилову в среде бандитов Москве, гибель пусть и серьезного преступного пахана всего лишь очередная потеря для преступного мира, где велась война за сферы влияния.
Пара телевизионных репортажей о кровавой разборке в которой сгинул Шмелев. Частные комментарии криминальных экспертов и официальные сотрудников правоохранительных органов выводили финал расследования, исполнителя убийства тщательно ищут, но мало - вероятно, что найдут. Похоже уголовное дело из серии не раскрываемых преступлений.
Побывать на похоронах Шмелева меня подтолкнуло одна причина. Я должен был увидеть Шмелева мертвым. Шмель неоднократно подвергался покушениям. Компаньона однажды даже погребли, как без вести пропавшего. Простреленный, переломанный, горевший, он выходил живым из ожесточенных передряг. Ответкой всем недругам устраивал чудовищно кровавые разборки.
Гроб, обшитый красным деревом с телом Шмелева одетого в черный костюм от «Brioni» возвышался на постаменте из непонятного материала. Я подошел близко, мог тщательно разглядеть бледное лицо Шмеля. Мастерски загримированная физиономия бандита выглядела, будто он живой, спит компаньон. Вмиг Шмелев проснется, поднимется и сидя в похоронном ящике в лоб заявит мне:
--Не предвидел чувак? Ты заказал меня, но не убил! Ты всегда Антош был лохом. А лох обязан знать свое поскудное место в давно прогнившем мирке. Извини партнер!
Мои ноги цепенеют от внезапного оживления мертвеца. Сознание мутнеет. Я точно лох, попавшийся в расставленные сети хитроумного Шмелева. Он вытаскивает автомат «Калашников», тщательно выцеливает. В ожидании выстрелов сжимаю силой веки глаз, чтобы не лицезреть расправы над собой. Тело мое трясет. Автоматной стрельбы не слыхать, музыка Чайковского «Времена года» разом разгоняет тишину. Настороженно потихоньку открываю глаза. Шмелев неподвижно лежит в навороченном дорогом гробу, слегка подувший ветерок роняет желтый лист в сложенные на груди руки компаньона. Любимая музыка покойного, бессмертная классика, чередующаяся с песнями русского шансона. Горы разносортных цветов, венки опоясанные лентами последних слов усопшему и хмурое, тоскливое небо над головой. Небеса безразлично наблюдают за похоронным действом, укоризненный взгляд небосклона недовольно моросит холодным дождем. Как по мановению расчехляются черные зонтики. Над гробом быстро ставят загодя заготовленную конструкцию против внезапного дождя расшитый золотыми нитками шатер.
