систематизирована. Я бы годами листала страницы, но, вероятно, так никогда бы и не нашла нужных сведений. Вместо этого меня бы вновь и вновь мучило: сколько лет существует Зона? кто первым оставил здесь журналы? что подвигло других последовать их примеру, пока это не превратилось в затверженный ритуал? что за тяга, что за массовый фатализм?… Единственное, в чем я могла быть хоть как-то уверена, так это в том, что архив неполон: отчетов некоторых экспедиций или некоторых исследователей недоставало.

А еще я понимала, что нужно либо возвращаться в базовый лагерь засветло, либо заночевать на маяке. Перспектива ночного похода не прельщала, но если я не вернусь, то где гарантия, что топограф не бросит меня и не попытается отправиться к границе?

Я решилась на последнее усилие. С большим трудом я взобралась на вершину кучи, стараясь не потревожить лежащие друг на друге журналы. Я чувствовала себя верхом на беспокойно ворочавшемся чудище, бумаги были словно зыбучий песок, готовый поглотить меня за любое неосторожное движение. И все же я справилась.

Моя догадка оказалась верной: чем выше, тем свежее были журналы. Я без труда нашла отчеты одиннадцатой экспедиции. Пока я перебирала их, к горлу подступил ком: я знала, что неизбежно найду его, и не ошиблась. Это оказалось проще, чем я ожидала; он приклеился к задней обложке другого журнала то ли запекшейся кровью, то ли какой-то еще липкой массой.

Вот он, журнал моего мужа, написанный уверенным размашистым почерком, таким знакомым по поздравительным открыткам, запискам на холодильнике и спискам покупок. Кукушка все-таки нашла своего блудного птенца среди сонмища призраков. Однако вместо желания прочесть отчет меня посетило чувство, будто я украла личный дневник, навсегда запечатанный его смертью. Глупо, конечно. Муж все ждал, что я откроюсь ему, и вот как получилось в итоге. Теперь мне придется взять его с собой, признать, что это и правда конец, как бы невыносимо не было.

Я не могла заставить себя прочесть его – пока не могла – и, поборов позыв выбросить журнал обратно в кучу, отложила его к тем отчетам, которые собиралась забрать в базовый лагерь. Покидая это жуткое место, я также прихватила пару пистолетов из оставленных психологом. Припасы решила не трогать: схрон в маяке может еще пригодиться.

Наверх я поднялась позднее, чем планировала. Вечерело, по небу разлился насыщенный янтарь. Море горело в закатных лучах, но теперь красота меня не обманывала. Все это время сюда сплавляли людей, добровольно шедших в ссылку, а то и хуже – на казнь. Кругом мерещились призрачные следы отчаянной борьбы. Зачем нас отправляют сюда? Зачем мы сюда идем? Так много лжи, так мало сил взглянуть правде в глаза. Видимо, Зона Икс ломала сознание, хотя мое еще держалось. Мне вспомнилась строчка из песни: «Все, что ты знаешь, бесполезно…»

Я слишком долго пробыла в склепе. Мне нужно было на воздух, почувствовать ветер. Я бросила на стул все, что взяла, и открыла дверь на балкон, ограниченный парапетом. Ветер трепал одежду и бил в лицо. Внезапная прохлада освежала, а панорама вдохновляла. Казалось, что видишь все.

Вдруг некий инстинкт или чутье заставило меня посмотреть вниз, на пляж, полускрытый изгибом дюны и остатками стены, даже с этого угла.

Из-за стены торчала нога. Я достала бинокль и приблизила: знакомая штанина, знакомый ботинок, шнурки идеально ровно завязаны крест-накрест… Нога не двигалась. Я вцепилась в парапет, чтобы совладать с внезапным головокружением. Я знала, чей это ботинок.

Психолога.

О психологе я знала только то, что мне самой удалось подметить за время обучения. Она исполняла роль и стороннего наблюдателя, и личного исповедника. Только вот мне исповедоваться было не в чем. Возможно, под гипнозом я много чего рассказала, но на обычных сеансах (условие приема в экспедицию, так что пришлось согласиться) я говорила мало.

Начиналось с классического гамбита:

– Расскажи мне о своих родителях. Какие они?

– Обычные, – отвечала я, наклеив на лицо улыбку, а сама при этом думала: «отстраненные, ненужные, капризные, непрактичные…»

– Твоя мать – алкоголик? А отец – что-то вроде… афериста, верно?

Больше похоже на оскорбление, чем на профессиональную догадку; я едва не потеряла самообладание.

– Мама – художник, а папа – предприниматель, – угрюмо проворчала я.

– Самое раннее воспоминание?

– Завтрак.