призрачен, что это за звук, это звенит тишина, но это очень
громко…
Он хочет чтобы его оставили в покое. Он ляжет здесь и
будет лежать пока ему не станет лучше. Кто-то хочет его
поднять, он что-то говорит им, но не слышит своих слов,
его крик безмолвен словно мысли. Они отрицательно кача-
ют головами, поднимают его и тащат куда-то… Его обезу-
мевшее от ужаса происходящего «Я» существует где-то от-
дельно от тела, то возникающие, то затухающие вспышки.
Какие-то картинки врываются в его судорожно сжавшееся
естество. Мысли и картинки происходящего как раскален-
ные пули вонзаются в его мозг, и каждая из них приносит
боль, каждая кровоточит ускользающее сознание то и дело
53
гасит свет дня и это спасает от боли, он летит на дно про-
пасти, сердце замирает от бесконечного падения. Очнуться
бы, но действительность еще ужасней. Он мученик Време-
ни, он, как и миллионы подобных ему распят Войной на
Кресте Судьбы, и земля принимает капли его крови. Крест
приносит невыносимые страдания, нужно пройти этот Путь,
бесконечная, всеобъемлющая драма человеческого духа.
Война не просто приносит боль и хаос, она приносит муд-
рость, но не расставляет все по своим местам. В ней нет
упорядоченности, хотя и нет смятения. Все подчиняется оп-
ределенным законам, которым нет определения, какому-то
