Десять... одиннадцать... двенадцать...
Люблю однообразные действия, связанные с мелкой моторикой. Странно, но люблю. Пока руки заняты выполнением какой-то повторяющейся операции, мозгу думается куда свободнее.
А подумать мне всегда есть о чём. Особенно мне.
Крайний бой с Ангелом оказался одним из самых образцовых в истории противостояния с пришельцами из космоса. Минимум жертв, минимум ущерба, минимум повреждений. Что удивительно, я даже из госпиталя уже на следующий день вышел да ещё и как огурчик. Нет, не в смысле весь зелёный и в пупырышках, а бодрый и энергичный.
Удивительно, чего уж там. А я ведь уже почти что привык к тому, что после очередного сражения с мегамонстром прихожу в себя на больничной койке, на которой валяюсь от нескольких дней до пары недель. И вот поди ж ты...
Пятнадцать... шестнадцать... семнадцать! Переходим ко второму...
Нормально отработали в этот раз, действительно нормально. Главное - в команде. И что ещё главнее - даже Аска вполне органично вписалась в команду. И как только по-настоящему припёрло - рыжая сразу же перестала выпендриваться и понтоваться, и превратилась просто в сильного и нагловатого бойца. Что-что, а в боевых навыках Лэнгли у меня сомнений теперь нет - может она ещё и не слишком опытна, но зато вполне умела. Как она крошила своего врага мечом - любо-дорого было посмотреть...
Нормальный напарник, одним словом. До кондиции довести, и всё вообще будет просто шоколадно.
Четыре... пять... шесть...
Но вообще-то большую часть моих мыслей сейчас занимает нечто совсем иное. А именно - моё ощущение врага, так сказать.
Какие-то звоночки были ещё в бою с Самсиилом, но в этот раз они явно достигли пика. Я ведь действительно начал чувствовать - живы ли мои враги или нет. И генерируют ли они АТ-поле или нет. Просто чувствовал или, если хотите - знал. Без всяких приборов, но - знал.
Что это было - то самое легендарное шестое чувство? Ага, как же. В одной реальности прожил двадцать два года без оного, в другой - тринадцать, но сути это не меняет. Гением интуиции ни я, ни Синдзи Икари никогда не были, а все наши 'озарения' вполне укладывались в рамки статистической погрешности. Хотя, статистика - это ведь такая вещь...
Как говаривала моя преподавательница в университете - есть ложь, есть большая ложь и есть статистика. Да, та самая, по которой вычисляется средняя температура по больнице...
Десять... одиннадцать... двенадцать...
А значит что? Значит, произошло что-то, изменившее меня... Смерть? Возможно смерть. Потому как кто его знает, как влияет прекращение жизнедеятельности и переходы в параллельные миры на уровень интуиции человека...
Менее очевидный вариант - я изменяюсь с каждым боем. После каждого боя. Откуда пришло такое умозаключение? А чёрт его знает. Просто с некоторых пор меня начали посещать подобные мысли. Словно играющая целый день в голове назойливая музыка или остатки полузабытого сна.
'Я изменяюсь с каждым настоящим боем' - эта мысль прочно засела в моей голове и уже не хотела из неё вылезать. Мистический бред? Да ни хрена. Про АТ-поле я сначала тоже много нехорошего думал, а всё оказалось очень даже интересно и вполне научно обоснованно.
А тут бой с Ангелом...
Многие ведь верят, что любое событие меняет мир. Где-то говорят слово, и судьба человека меняется раз и навсегда. Где-то взмахивает крыльями бабочка, и в тот же миг формируется торнадо. Где-то умирает один человек, и история поворачивает в новое русло...
А где-то гибнет огромное инопланетное существо, и разрушается ядро - средоточие огромной мощи и энергии. И в сердце этого катаклизма обычно оказываюсь я. Регенерация, продвинутое владение АТ-полем, обострившаяся интуиция...
Что если всё это - не что-то новое, а лишь пробуждение чего-то скрытого? Не сказочная генетическая память или сверхспособности якобы не работающего на полную мощность головного мозга, а просто то, чем мы все владеем, но просто не знаем, что владеем? Может быть, может быть...
Пятнадцать... шестнадцать... семнадцать!
Максимально быстро, но без лишней суеты заряжаю оба пистолета, спускаю большими пальцами клавиши задержек, и затворы сами досылают первые патроны в стволы.
Бью рукоятью левого - обычного, не наградного 'глока' по широкой клавише на стене, и бумажная поясная мишень отъезжает на положенное расстояние. Поправляя правой рукой слегка съехавший наушник, вскидываю оба пистолета и беру мишень на прицел...
Стрельба по-македонски - это не слишком эффективно, ага... А вдруг пригодится?
Оба 'глока' начинают плеваться огнём, но сразу с двух рук я всё-таки не стреляю, ибо действительно лажа какая-то получается. Так что стреляю поочерёдно...
Краем глаза замечаю, что в полудюжине кабинок слева метров на десять выезжает чья-то мишень, а из-за пластиковой перегородки мелькает длинный серебристый ствол и...
БАБАХ.
Ни хрена себе.
БАБАХ.
И какой же му... дрец притащил в тир гаубицу, а?
БАБАХ.
Я просто обязан сходить и установить личность этого Волшебного стрелка, просто обязан...
Ага! Ого...
- О, привет, Синдзи, - Кадзи как всегда белозубо улыбается, но сейчас всё моё внимание приковано к оружию в его руках.
Это был револьвер.
Серебристый 'Кольт Анаконда' со стволом длиной шесть дюймов, барабаном на шесть мощных патронов калибра .44 Магнум и весом свыше килограмма двухсот грамм.
По современным меркам - абсолютно неармейское оружие. Не просто морально устаревшее, но ещё и уступающее большинству образцов самозарядных пистолетов практически по всем показателям. Главные из которых - мизерная ёмкость магазина и долгая перезарядка. Да и усилие на крючке великовато будет, а с предварительным взводом курка особо шустро не постреляешь... Не даром же даже в полиции сейчас такие стволы не встретишь почти нигде в мире, разве что только у самых упёртых и ортодоксальных стражей порядка...
- День добрый, Кадзи.
Хотя с другой стороны такая карманная артиллерия - это неслабый аргумент... Пулька-то тут всяко будет помощнее, чем почти в любом самозарядном пистолете, что иногда бывает весьма нужно...
Хотя, нет - ваше время, уважаемые револьверы, прошло. Извольте оставаться в вестернах и не мозолить глаза бойцам образца двадцать первого века...
- Как здоровье, пилот? Насколько слышал - вас всех втроём после боя в госпиталь положили...
- Относительно моего самочувствия, как говорят в одной стране - не дождётесь.
- Отличное выражение! - искренне смеётся Рёдзи. - Обязательно надо будет взять на вооружение!
- Да я смотрю вы и так неслабо вооружены... - хмыкнул я, указывая подбородком на револьвер в руках капитана.
- А, ты про мою 'змейку'... Да, неслабая пушечка... В НЕРВ-Америка очень популярна.
- Это они там что - в ковбоев не доиграли, что такой дурью маяться?
- Ну, если честно, то... Да! Все до одного - крутые Уокеры из Техаса, и таскают либо вот такие вот пушки, либо по паре 'беретт' или ещё чего-нибудь солидное... Как понимаешь, боевой ценности во всём этом - ноль, зато понтов - выше крыши.
- Ну ладно гайдзины... - скептически заметил я. - А вы-то чего этой моде поддались?
- Как бы это сказать... - капитан развёл руками, до сих пор сжимая в ладони правой тяжеленную 'анаконду'. - Невада, если честно - та ещё дыра. И делать там абсолютно нечего, особенно оперативникам.
