— Неужели? — усмехнулась ему в лицо Бабенкова. — Так, может, вы еще и не живете на седьмом этаже в девятиэтажке, по улице Лубниной?

— Нет, почему же, живу, — смутился мужчина. — Стоп, а откуда вы знаете мой адрес?

— Это не имеет значения, — ответила я. — Проблема сейчас в другом. Вот этот снимок, — я потрясла карточкой перед лицом Колесникова, — был сделан из окна вашей квартиры. На нем — дом напротив. Точнее, одно из его окон. Как вы это объясните?

— А с чего это я должен что-то объяснять? — уперев руки в бока, переспросил у нас Николай.

— С чего? — взорвалась Бабенкова моментально. — Я тебе сейчас скажу с чего, — и она кинулась на мужчину с кулаками.

Я едва успела остановить ее, перехватив занесенную руку, и, оттолкнув в сторону, попросила:

— Пожалуйста, не надо. Успокойтесь.

— Как же тут успокоишься? Да он же издевается надо мной. Ну, ты, — Светлана мотнула головой в сторону Колесникова, — признайся честно, что я тебе такого сделала, что ты меня обвиняешь в убийстве? Ну, говори, что?

Вызывающе глядя на Николая, Светлана буквально дрожала всем телом. Я же не сводила глаз с фотографа, все больше и больше убеждаясь в том, что он не имеет ни малейшего представления, о чем сейчас идет речь. Это было странно, но все же вполне возможно, учитывая то, что любую дверь при необходимости можно вскрыть, а затем, без каких-либо следов, вновь закрыть. Так что нужно было все прояснить.

Повернувшись к Бабенковой и попросив ее отойти в сторону, а мне дать возможность самой поговорить с мужчиной, я сразу обернулась к Колесникову и спросила:

— Вы и в самом деле не делали этой фотографии?

— Да нет, зачем мне это нужно, — замотал головой Николай Павлович.

— Не знаю, но то, что окно заснято из вашей квартиры, это очевидно, — добавила я.

— Ничего не понимаю, — почесал затылок фотограф. — Может, вы ошибаетесь?

— Вряд ли. Давайте подумаем вместе, как такое могло случиться. Сначала скажите, вы снимали хоть чьи-то окна из своей квартиры, может, не сегодня, давно? — спросила я.

— Конечно же, нет, зачем они мне сдались, — подернул плечами Колесников. — И потом, меня даже в городе не было недели три. Вместе с женой ездили в гости к родственникам.

— Не врете? — переспросила я на всякий случай, хотя чувствовала, что мужчина говорит мне правду.

— Зачем? Можете даже у соседей спросить, они подтвердят.

— А когда вы вернулись, — начала высказывать свои предположения я, — вы не заметили чего- нибудь подозрительного в доме? Может, замок был сломан, что-то сдвинуто, лежит не так, как раньше?

— Да нет, то есть да, то есть… — Николай замялся, но, поймав мой проницательный взгляд, пояснил: — Пока нас не было, за квартирой присматривал мой коллега. Он парень хороший, только вот бабник порядочный, притом, что он cам женат. Так, может, это он… — предположил Колесников и вдруг напугался. Затем дернул головой и, подозрительно посмотрев на меня, спросил: — А вы вообще откуда? Милиция?

— Нет, частники, — коротко и без подробностей ответила я.

— А, детектив, — догадался парень. — А что случилось-то?

— Так вы же видели фотографию, зачем тогда спрашиваете, — ответила я.

— Нет, ну, что убийство, так это ясно, а что еще? Я имею в виду, откуда фото и почему вы думали на меня?

— Фото от доброжелателя, — пояснила я. — К тому же оно не настоящее, а смонтированное. На самом деле женщина, которую вы на них увидели, ничего подобного не совершала, и теперь это как-то нужно доказать.

— А-а, — вновь протянул парень. — Ну так я здесь ни при чем. Могу дать адрес Монетова, сами с ним и разбирайтесь. Мне лишние проблемы не нужны, своих хватает.

— Ну что ж, давайте адрес, — согласилась я, понимая, что, даже если Колесников соврал, я смогу это выяснить лишь переговорив с его коллегой, неким Монетовым.

— Улица Моховая, — принялся диктовать мне Николай. — Дом сорок пять, квартира четырнадцать. Звать — Монетов Сергей Степанович.

— А почему ваш коллега сегодня не на работе? — спохватилась я в самый последний момент.

— Так мы же по неделям тут трудимся. А в свободную неделю он где-то еще калымит, — откликнулся мужчина.

— Что ж, спасибо за помощь. Возможно, вы спасли человека от отсидки, — прощаясь, произнесла я.

Колесников что-то промямлил в ответ, и мы разошлись. Я вернулась к стоящей в стороне и внимательно за нами наблюдающей Бабенковой и сообщила:

— Во время убийства Колесникова не было в городе. Он уезжал к родственникам вместе с женой. За квартирой присматривал его друг. Адрес его он дал.

— Извините меня, пожалуйста, — сказала Светлана. — Я немного погорячилась, накинувшись на него. Просто…

— Да ничего, я вас прекрасно понимаю, — прервала я ее извинительные речи. — Все в порядке.

— Куда теперь? — утирая выступившие слезинки, спросила у меня Светлана.

— По этому адресу, конечно, — ответила ей я. — Нужно же довести хотя бы это дело до конца. А там уж будет видно, что к чему.

До дома Монетова мы добрались без происшествий, несмотря на то, что ехать опять же пришлось на общественном транспорте. Но в этот раз никто не пытался нас зарезать, да к тому же нам удалось занять сидячие места, а значит, если бы покушение и планировалось, осуществить его было бы куда сложнее, чем в первый раз.

Сойдя на улице Моховой, мы принялись искать дом с номером сорок пять. С этим пришлось немного помучиться, так как номерные знаки в этом районе почему-то отсутствовали и приходилось ориентироваться только на подсказки прохожих, которые сами не всегда знали, какой дом под каким номером стоит. Но нам все же удалось найти эту пятиэтажку и квартиру с номером четырнадцать. Я позвонила в дверь, и мы стали ждать.

Вскоре нам открыла молодая, приятная на вид девушка. У нее были светлые, волнистые от природы волосы, нежно-голубые глаза, которые она очень умело подводила черным карандашом, и пухленькие губки. Я бы даже сказала, что девушка напоминала Мальвину, только чуть осовремененную — не в синем платье с рюшами, а в темно-синем джинсовом комбинезоне со множеством нашитых на него карманов. Под комбинезоном была одета белая водолазка, рукава которой девушка слегка приподняла вверх, чтобы они не мешали ей заниматься работой.

— Вы к кому? — спросила она у нас, выглянув из-за двери.

— Мы к Монетову Сергею Степановичу? Он дома? — ответила я.

— Нет, мужа сейчас нет, — замотала головой девушка. — А вы кто будете?

— Коллеги из фотолаборатории, — соврала я. — Он должен был сделать для нас один заказ. Мы можем его подождать?

— Да, конечно, — кивнула девушка в ответ и приоткрыла для нас дверь. — Он как раз скоро должен вернуться.

Мы прошли в квартиру, проследовали за хозяйкой до зала и сели на мягкий кожаный диван. Жена Монетова засуетилась — предложила нам чай, кофе, даже дала полистать свой свадебный фотоальбом. Мы не противились, с интересом рассматривая многочисленные яркие снимки.

— А это мы с Сережей на море, — тыкая пальчиком в очередное изображение, поясняла нам хозяйка.

Я посмотрела на карточку и заметила снизу подпись: «Сергей и Елена на море».

«Ага, значит жену зовут Елена», — отметила я про себя и принялась листать фотоальбом дальше. Фотографии были качественные, но моего внимания ничто особенно не привлекло. Когда мы долистали альбом до конца, Елена посмотрела на часы и пояснила: