Здесь в земле спит Уилльям ЙетсРодной Ирландии певец;Обрела душа приют,Опустел стихов сосуд.Время, что не терпит их,Умных, смелых и живых,И уносит в пустотуФорм телесных красоту,Что язык хранит, забыв,Кем питаем он и жив,Извиняет ложь и лесть,К их ногам бросает честь.Век, что тех не осуждал,Кто, как Киплинг, рассуждал,Кто своим пером владелГладко словно Поль Клодел.И летит в кромешный мракВсей Европы лай собак,Разделяет их, как кость,Своя собственная злость.Стыд огромный и позорЗатуманил каждый взор,Жалость заперта в глазахВ непролившихся слезах.Опустись, поэт, на дно,Где пустынно и темно;Твой повсюду слышный гласВсе зовет к веселью нас.Как огнем, стихом объят,Разожги проклятий ад,Пой про бремя неудач,Про отчаянье и плач;Брось целительный свой стихВ пустоту сердец людских,Пребывающих в ночиНенавидеть отучи.
Волны бьются о причал;В поле дождь под грохот грозХлещет брошенный обоз;Беглецы — в пещерах скал.Скрылся день в тенях густых;Фиск гоняет бедняков,Прячущихся от долговВ сточных трубах городских.Храм закрыли на затвор,Проститутки спать идут;Литераторы ведутВ мыслях с другом разговор.Рассудительный КатонХвалит правил древних свод,Но бунтует гневный флот —Пищи, денег жаждет он.Цезаря постель пуста;Пишет он, как мелкий клерк,'ОТ РАБОТЫ СВЕТ ПОМЕРК'В бланке розовом листа.Сонмы бедные глядятКрасноногих жалких птицС кладок в крапинку яицВ пораженный гриппом град.
