Чуть из конца в конец неизречимый клекотНебесного Орла прорежет сонный борИ сосен мачтовых ответит струнный рокотИ запоет в груди разбуженных озер;И, за свечой свеча, разверзнут очи храмы –Кругом у алтаря, как черный ряд столпов,Сойдутся иноки, торжественны и прямы,Сплетать живую сеть из верных тайне слов.Там старцы ветхие в священных гробах келий,Где дышит ладаном, и воском, и смолой,Уж видят кровь Твою, пролитую сквозь ели,И воздвигают крест иссохшею рукой.И в алый час зари, распятый Иисусе,Как голос Твой томит и манит и зоветРазрезать плен сердец – к осколкам древней Руси,К зубцам лесной глуши, к оправе сизых вод,К сиянью алтарей и чарованьям строгимСтихир таинственных, чтоб сетью властных словЖемчужину любви привлечь к сердцам убогимИз царства розовых и рдяных облаков.
XVIII. СТАРЦЫ
Волы священные – Иосиф, Варсонофий, –Глубоко взрезали вы скитские поля.И белый – тих и благ, а сизый – тем суровей,Чем неподатливей заклеклая земля.На жесткий ваш ярем, два сопряженных брата,В лучистом трепете нисходит крестный знак;И с ликом огненным божественный ВожатыйК отцовым пажитям ведет ваш мерный шаг.Две кельи связаны объятьем низких сводов,Две дружные сестры у нежно-алых врат;Их окна зрячие, презрев дрему и отдых,В седую мглу ночей без устали глядят…Глядят на дремный бор, что глуше всё и старей,На перегиб тропы, завитой меж стволов,Где тихо шествуют Амвросий и МакарийПрозрачной радугой в лиловый сон снегов.
XIX. ИКОНА
Я не один, когда с таинственной иконыПредтеча Господа, Архангел окрыленный,Глазами дикого, пустынного орлаГлядит, пронзительный и острый как стрела,И в согнутой руке, глася о грозном чуде,Подъемлет голову кровавую на блюде.Хладеют сумерки, и желтый вечер строг.Из скал зазубренных, опоры смуглых ног,Кривится тощий куст, а у корней, под древом,Секира брошена, отточенная Гневом,И свиток выгнулся, как разъяренный змей,Готовый броситься в сумятицу людей.Я не один, когда с крылатым ИоанномЯ, духом пробудясь, пою о несказанном,И в тихие часы мне, как своя, близкаМеж скал гремящая пустынная тоска,И пальмы стройные, и волны Иордана,Где, верую, моя запекшаяся ранаТобой омоется, а перст укажет твой,Вдали Идущего с поникшей головой.
