Бушует сентябрь. Негодует народ. И нету конца канители!Беспомощно в бухте качается флот, Как будто дитя в колыбели…Бывалых матросов тоска томит, Устали бренчать на гитаре:— Недобрые ветры подули, Смит!— Недобрые ветры, Гарри!— Разгневалось море, — сказал матрос.— Разгневалось, — друг ответил.И долго молчали, повесив нос, И слушали шквальный ветер…Безделье такое матросов злит. Ну, море шумит и шпарит!— А были хорошие ветры, Смит!— Хорошие ветры, Гарри!И снова, маршрут повторяя свой, Под мокрой листвою буройПо деревянной сырой мостовой Матросы гуляли хмуро…
В дозоре
Визирщики пощады не давалиСвоим молящим отдыха глазам,Акустиков, мы знали, сон не свалит!..…В пути никто не повстречался нам.Одни лишь волны буйно под ветрамиСо всех сторон — куда ни погляди —Ходили, словно мускулы, буграмиПо океанской выпуклой груди.И быть беспечным просто невозможноСреди морских загадочных дорог,В дозоре путь бывает бестревожным,Но не бывает думы без тревог!
Весна на море
Вьюги в скалах отзвучали.Воздух светом затопив,Солнце брызнуло лучамиНа ликующий залив!День пройдет — устанут руки.Но, усталость заслонив,Из души живые звукиВ стройный просятся мотив.Свет луны ночами тонок,Берег светел по ночам,Море тихо, как котенок,Все скребется о причал…
