Я люблю, когда шумят березы.Когда листья падают с берез.Слушаю — и набегают слезыНа глаза, отвыкшие от слез.Все очнется в памяти невольно,Отзовется в сердце и в крови.Станет как-то радостно и больно,Будто кто-то шепчет о любви.Только чаще побеждает проза,Словно дунет ветер хмурых дней.Ведь шумит такая же березаНад могилой матери моей.На войне отца убила пуля,А у нас в деревне у оградС ветром и с дождем шумел, как улей,Вот такой же поздний листопад…Русь моя, люблю твои березы!С первых лет я с ними жил и рос.Потому и набегают слезыНа глаза, отвыкшие от слез…1957Пос. Приютино* * *
«Снуют. Считают рублики…»
Снуют. Считают рублики.Спешат в свои дома.И нету дела публике,что я схожу с ума!Не знаю, чем он кончитсязапутавшийся путь,но так порою хочетсяножом… куда-нибудь!1957Пос. Приютино* * *
«Поэт перед смертью…»
Поэт перед смертью сквозь тайные слезыжалеет совсем не о том,что скоро завянут надгробные розыи люди забудут о нем,что память о нем — по желанью живущих —не выльется в мрамор и медь…Но горько поэту, что в мире цветущемему после смерти не петь…1957Пос. Приютино
Товарищу
Что с того, что я бываю грубым?Это потому, что жизнь груба.Ты дымишь своим надменным чубомБудто паровозная труба.Ты одет по моде. Весь реклама.Я не тот… И в сумрачной тишиЯ боюсь, что жизненная драмаМожет стать трагедией души.
