Проверить,Дышат ли дети.Курит в кухне «честер» жены,Пьёт из носика мутный чай.Возвращается. Засыпает.Ещё на час.март 2008
НОЧНЫЕ СТРАШИЛКИ. ЯН
Елене Ремизовой
Ян снимает тесный пиджак — жара. Ян завязывает шнурок и идёт, торжественный, как жираф: властелин окрестных дворов, ободряющий встречных: «Выше нос!», прядь откидывающий со лба, похититель коктейльных вишенок, дрессировщик бездомных собак, ужас кошек, любимец тётушек, продающих холодный квас, обладатель рекордно больших ушей и немыслимо синих глаз. Ян шагает мимо цветущих лип, белых статуй, клумб и колонн к старой иве с косами до земли и бугристым больным стволом. Под корнями ивы закопан клад в старой банке из-под конфет: череп крысы, бусина из стекла, костяной пожелтевший ферзь, ключ с резной бородкой, перо совы или, может быть, пустельги, деревянный рыцарь без головы и десяток помятых гильз. Ферзь — большая ценность, сосед вчера за него предлагал свечу. Бусину с восторгом возьмёт сестра, может, станет добрей чуть-чуть. За перо и череп дают пинцет и пластмассовый автомат. Но сегодня у Яна другая цель — только ключ он кладёт в карман. Дверь ждала давно. Тридцать лет во сне, в тишине, в духоте, в пыли. Дверь пока молчит. Через пару дней запоют две её петли. Нас учили страшиться чужих людей, злых микробов и вещих снов. Мы чертовски бдительны на воде, на пожаре и в казино. Мы седлаем ветер, изводим крыс, но забыли, как быть с дверьми... В полумрак чердачный, на гребни крыш, в небольшой человечий мир дверь глядит из савана паутин, взгляд её холоднее льда. Синеглазый мальчик уже в пути. Будет весело, как всегда.июнь 2010
НОЧНЫЕ СТРАШИЛКИ. ПЕТРИК
Петрик боится ложиться:Пятую ночьПетрику снятся злые шаги за спиной,Резкий щелчок металла, хриплый окрик: «Эй, ты!»Кончики пальцев за такт успевают остыть.В горле комок, кастаньеты в ушах стучат.Лямка футляра рывком слетает с плеча.Гулкий негромкий стук.Медный вкус во рту.Всё, доигрался, парень. Они уже тут. Первый удар будет в спину, он знает, ведь он здесь был.Петрик послушно падает на бок, мычит, как бык.Слышит невыносимый, страшный, как нож к ребру,Хруст ломаемой деки, стоны рвущихся струн...Он просыпается с воплем, руками неверными воздух месит,Шарит вокруг. Находит.На месте. Она на месте!Всё хорошо, жива, ни царапинки, ни пылинки нет...Слуги молчат: слепой хозяин скрипку баюкает,Гладит тугие струны, шепчет ей: «Не покинь...»И узловатыми пальцамиПеребирает колки.июнь 2008
