я, пришитый к земле, вижу сонных стрекоз, слышу только слова: может быть, что лесничество тусклых озер нашей жизни итог: стрекотанье стрекоз, самолет, тихий плес и сплетенье цветов, то пространство души, на котором холмы и озера, вот кони бегут, и кончается лес, и, роняя цветы, ты идешь вдоль ручья по сырому песку, вслед тебе дуют флейты, рой бабочек, жизнь тебе взгляд, провожая тебя, все зовут, ты идешь вдоль ручья, никого с тобой нет, ровный свет надо всем, молодой от соседних озер, будто там, вдалеке, из осеннего неба построен высокий и светлый собор, если нет его там, то скажи, ради Бога, зачем мое имя, как ты, мелколесьем петляя, рисует случайный,                                        не быстрый и мутный ручей, и читает его пролетающий мимо озер в знойный день самолет. Может быть, что ручей — не ручей, только имя мое. Так смотри на траву, по утрам, когда тянется медленный пар, рядом свет фонарей, зданий свет, и вокруг твой безлиственный парк, где ты высохший веткой рисуешь случайный, небыстрый и мутный ручей, что уносит венки медоносных цветов, и сидят на плече мотыльки камыша, и полно здесь стрекоз голубых, ты идешь вдоль воды и роняешь цветы, смотришь радужных рыб, и срывается с нотных листов от руки мной набросанный дождь, ты рисуешь ручей, вдоль которого после идешь и идешь.

апрель, 1964

' Вроде игры на арфе чистое утро апреля '

Вроде игры на арфе чистое утро апреля. Солнце плечо припекает, и словно старцы — евреи синебородые, в первые числа Пасхи, в каждом сквере деревья, должно быть, теперь прекрасны. Свет освещает стены, стол и на нем бумаги, свет — это тень, которой нас одаряет ангел. Все остальное после: сада стрекозы, слава, как, должно быть, спокойны шлемы церквей, оплывая в это чистое утро, переходящее в полдень, подобное арфе и кроме — тому, о чем я не помню.

1964

Лесное лето

I В ручье, на рыхлом дне, жилище пиявок, раков и мальков, он на спине лежал их пищей, и плыли волосы легко вниз по теченью, что уносит в сетях запутанную осень. А возле, девой пламенная, вслух бормочет молитвослов, его семья, как будто племя, носилась в облаке цветов. II Где красный конь свое лицо пил, наклонясь к воде лесной, буравя й его чела, там в пряже путалась пчела, и бор в просветах меж дерев петлял побегом голых дев, и там, где трав росой поетя, сон рыбака будили тени, старик, трудов осилив ы, рек: 'Рыбы, дети мне, не вы! III Век простоять мне на отшибе в никчемном поиске дробей, когда я вижу в каждой рыбе глаза ребенка и добрей, что в дыме высушенной сети со мной беседуют о смерти!' — И в реку стряхивая рыб, старик предался полудреме: 'Возможно, вовсе я не был, но завертясь не сразу помер!' IV Так, обратясь к себе лицом, лежал он песке речном.
Вы читаете Избранное
Добавить отзыв
ВСЕ ОТЗЫВЫ О КНИГЕ В ИЗБРАННОЕ

0

Вы можете отметить интересные вам фрагменты текста, которые будут доступны по уникальной ссылке в адресной строке браузера.

Отметить Добавить цитату