— Ну ладно, буду петь, — сказал Борька. И таким он это голосом сказал, как будто ему наконец-то предложили достойную сумму за выступления, но он хочет показать, что сумма-то — маленькая.
— Какой капризный мальчик, — сказал Петька голосом какой-то бабушки, качая головой. — То хочет петь, то не хочет.
И добавил уже нормальным голосом:
— Ты мне сначала хит напиши, а потом уже разберёмся, кто петь будет.
Борька вздохнул, невзначай вытащил из книжного шкафа книгу с надписью «Пушкин» и стал её автоматически листать. Долистал, закрыл, поставил на место. Петька на него внимательно смотрел, подозревая, что Борька придумывает стихи. Но Борька сказал:
— Как я его тебе напишу. Я же не поэт… Давай споём что-то старое. Так все делают, когда стихи писать не умеют.
— Мы — не все! — заявил Петька голосом диктора новостей, и добавил уже нормальным голосом. — И поэтому нам нужен хит.
Борька обречённо кивнул и задумался.
— Через годы, через расстоянья… — предложил он неуверенно.
— Гениально, гениально! — сказал Петька голосом Татьяны Пельтцер и зааплодировал.
Борька заулыбался
— Но не твоё, — сказал Петька уже своим голосом.
Борька снова сник.
— Может, тетрадь взять, и туда пытаться записывать, что в голову придёт? — спросил Борька. Вдруг его осенило. — Или… или написать про Тетрадь! Ну… Про неё! Как ты думаешь?
— Можно про огородников написать… — в свою очередь предложил Петька. — Но понравится ли им?
Борька сказал, что Петька как никогда прав — нужно сначала подумать, для кого они будут петь. И мальчишки хором решили, что самая благодатная аудитория — маленькие дети. Вон как дети детсадовского возраста отреагировали на Боруэллу! Никто из взрослых так не реагирует!
— Точно, — сказал Борька. — Надо детскую песенку писать. Для малышей. Приступим?
И они приступили. Но, по правде говоря, совсем не ожидали, что написать стихи для песни получится! А стихи — получились. И оказались такими:
Как жалко, что я не писатель,
Тогда я открыл бы тетрадь.
О том, что случается с нами
Я мог бы вам всем рассказать.
Как жалко, что я не художник,
Тогда я открыл бы альбом,
И то, как спускались мы с горки
Я нарисовал бы мелком.
Ну а пока я — кубарем!
Ну а пока я — радугой!
Ну а пока я — маленьким
Хочу ещё побыть!
Ну а пока я — искоркой!
Ну а пока я — пламенем!
И детство мне не хочется
Ни с кем из вас делить!
Ещё мне конечно же, жалко
Что я — никакой не поэт.
Я б мог рассказать очень ярко,
О том, как живу все пять лет.
И жалко, что я не историк -
Напялил на нос бы очки
И вам рассказал про раскопки,
Что мы в огороде вели.
Ну а пока я — кубарем!
Ну а пока я — радугой!
Ну а пока я — маленьким
Хочу ещё побыть!
Ну а пока я — искоркой!
Ну а пока я — пламенем!
И детство мне не хочется
Совсем ни с кем делить!
И мне до отчаянья жалко,
Что день пролетел, как стрела.
Я многое мог бы придумать,
Но вы извините — дела!
Ну а пока я — кубарем!
Ну а пока я — радугой!
Ну а пока я — маленьким
Хочу ещё побыть!
Ну а пока я — искоркой!
Ну а пока я — пламенем!
И детство мне не хочется
Совсем ни с кем делить!
— Уфф… — вздохнул Петька. — Тяжело-то как. Как назовём, песней эгоиста?
— Хорошее название, — согласился Борька.
Петька довольно улыбнулся.
— Но не для этой песни, — добавил Борька.
Петька сник.
— Мелочный мститель, — сказал он. — А с мелодией что будем делать?
— Ещё и мелодию? — возмутился Борька. — Я, конечно, гений, но не настолько!
— Ничего-ничего, — успокаивал его Петька. — Тебе для начала распеться нужно… Чьи голоса тебе известны лучше всего?
— Родителей…
— Нет, из эстрады!
Борька задумался.
— Из эстрады, значит… Из эстрады я себя знаю, — вдруг важно заявил он. — Я просто предвкушаю, насколько я из эстрады… Вот представь, Петька. Там, в стороне окна — это зрители. И деревья за окном