Снега и весны.

…

Камушком… травинкой…

Слова сердцевинкой…

Осень землю готовит для будущих радостных вёсен,

Чтобы семя не мёрзло, плотно кроет опавшей листвой,

На отмершие сучья дубов, берёз, ясеней, сосен…

Насылает десант разрушителей – дружный, грибной.

Их, с огромною радостью, белки, зайцы, сурки… обнаружат.

Всё продумано в планах грандиозных, глобальных её.

И они, в свою очередь, храму природы послужат,

Чтобы зиму могло продержаться лесное зверьё.

Одевай же рюкзак, и айда со мной в лес за грибами.

Их засолим, засушим… и будем зимой вспоминать,

Как шуршали нам листья осенними яркими днями,

И как сладко желалось вместе с ними кружить и сгорать…

Спи мой милый, засыпай.

Осень снимет урожай.

Под последний ветра стон,

Наступает белый сон.

Белый дом, и белый двор,

И дорога, и забор,

Льдинкой белою вода,

Побелели провода.

Столько снега намело.

Всё вокруг белым-бело.

Где-то там, сквозь снегопад,

Твой смешливый нежный взгляд.

Осень. Дождики. Пора.

Гонит ветер со двора

Обрыжевшую листву,

Красит в тучи синеву.

Отчего ж мне не грустится?

Что мне дома не сидится?

Я открою вам секрет,

Отчего покоя нет:

Там, под ёлками, дубами…

Лес наполнился грибами!

Телефонов перезвон –

Начался грибной сезон!

Жизнь холодА не в силах превозмочь.

В природе царствуют желтение… листание.

Стекает осень. День уходит в Ночь.

Уходит в тихий сон существование.

Трепещет лист, чуть тронут желтизной.

Слабеет черенок, все связи руша.

А дерево, весной, оденется листвой,

И снова будет птичьи трели слушать.

И осень, как заботливая мать,

Чтоб всё не вымерзло суровою зимой,

Спешит с него все листья обобрать,

Укутать землю прелою листвой.

И, воплощая жизни времена,

Вновь прорастут сквозь листья семена.

Май с улыбкой встречал июнь

Жёлто солнечными цветами,

Что, созрев, разлетались, лишь дунь,

Легкокрылыми семенами.

И казалось, столь долги они,

Тридцать дней летних, как фонтанчики…

Разлетелись июньские дни,

Словно звёздочки – одуванчики.

Жарким мёдом гудит июль.

По колосьям волну гоняя…

И от солнечных ярких пуль,

Зрелость летняя – золотая.

Скоро осень придёт дождём,

Грустной прелостью увяданья…

Всё опять повторится в нём -

– малом глобусе Мирозданья.