Воздух пахнет настоем мяты,

Острым привкусом чабреца,

Хвоей… запахами богатый,

Словно маску снимает с лица.

Дождь прошёл. Солнца луч. Озарило

Янтарём величавых стволов…

Как давно это, милый, было –

Наша жизнь под аншлагом – «Львов» –

Чуть дрожит в крупных каплях осина…

Словно выписана картина

Доброй кистью, с названием «любовь».

Отчего вдруг взгрустнулось о том?

Просто в мире, где мы живём,

Камни чуть от жары приостыли,

Воздух пахнет прошедшим дождём,

Грустным запахом мокрой пыли.

Танюша, солнышко, у вас весна настала,

И я надеюсь, что полегче тебе стало,

Но понимаю – времени в обрез:

Весна – она ещё и огороды,

Убрать, обрезать… новые породы,

На месте не плодящих, посадить,

А дома – уже ждёт своя забота…

И эта бесконечная работа,

Не даст и мига, чтоб поговорить.

Затем пойдут копание… посадка…

И в плен тебя возьмут всю без остатка…

Ты длинного письма мне не пиши -

Лишь золотистый смайлик, от Души.

Звенящее лето,

Какого ты цвета?

Ты золотое,

Как поле ржаное?

Ты грозовое,

Седое, как туча?

Ты голубое,

Сквозь солнечный лучик?

Милое лето – страда и отрада,

Ты – налитое зрелостью сада,

Щедростью поля, лесными дарами,

Ярко сиреневыми вечерами.

Тихо в Душу впускаю осень.

Отворяю ворота грусти.

В черноте туч прорывом просинь.

Струйки дождиков, словно гусли.

Мир смирился в своей юдоли.

Листья палые потемнели.

Холод сковывает до боли.

Ждёт земля, что падут метели,

Что всё вновь и вновь повторится,

Чередуясь привычным кругом:

Снег падёт, и отсеребрится,

Жизнь восстанет цветущим лугом,

Что зима не придёт навечно,

Не заставит томиться семя…

Все мы верим в весну, конечно.

Жаль… всему наступает время…

Принимаю все ваши упрёки,

Что не новость осенняя грусть…

Написались мне эти строки,

Я исправить их не возьмусь.

Не пишу я моде в угоду.

Отчего – я сама не знаю,

Но в осеннюю непогоду

Словно жёлтый лист опадаю.

Колосья золотом налиты,

Арбузы зреют на бахчах

И яблоки, как сателлиты,

Сверкают в солнечных лучах

Краснеют листья винограда,