И сколь ни черпай,Не убудет,Не потемнеет и во мгле…Тропинки проторили людиКо всем колодцам на земле.И хоть не храмами с крестамиОни стоят всегда чисты,Ты без поклонаНе достанешьИ капельки живой воды.Не той,Которая по трубамДойдет до крана и молчит,А той,Что там, в глубинах сруба,Сердечком солнечнымСтучит.И так стучит она от века,Не умолкая никогда.В жаруНапоит человекаИ обогреетВ холода.И в час,Когда заря по кленамСкользитИ тонет в высоте,РоссияОтдает поклоныЖивой колодезной воде.
«Прохладный запах розовой сирени…»
Прохладный запах розовой сирениУводит в мир, далекий от стихов…Я прислонюсьК теплу твоих коленейИ не проснусьДо первых петухов.Мир соловью с его страдой весенней,Мир тишине полей и городов!Твои колениПахнут свежим сеномИ первым медом полевых цветов.Вот видишь, вновь заговорил стихами,Не потому, что соловей поет:Ты вся —Весна,Ты вся — мое дыханье,Тепло мое, желание мое!Вот и рассвет, просторы оглашая,Зовет меня, приблизившись к мечте,Писать,Стихи с волненьем посвящаяТвоей высокой русской красоте.
ГЛИНКА В ДОРОГЕ
Егору Исаеву
Где-то там, за спиной,Остаются его домочадцы.К ним в раскрытые окнаВлетает пушок тополей.— Сторонитесь, леса,Дайте Глинке промчаться!— Полно, Яков, коней пожалей… —И, от бега устав,Кони сами на шаг переходят.А июньское солнцеПлывет в океане берез,И слуга не спешаГоворит о хорошей погоде,И верста за верстойУползает из-под колес.В мире много лесов,