Бывает, в летний вечер красныйИль в вечер с синим льдомВдруг с теплотой огней всевластныхЛучи ворвутся в дом.К вещам обычным прикасаясьНеслышно и светло,Как будто передать стараясьПоследнее тепло.То книге, ярко освещенной,То шхуне костяной,Или фигурке полусонной,Что вспыхнет белизной.Живые токи света бродят,Наш ослепляя взор,—Как будто через жизнь проходитТот солнечный дозор.С таким возвышенным стараньем,С неведомых сторон,Все, что зовем воспоминаньем,Вдруг освещает он,—И то, что было злым и ломким,Или сродни громам,Души косматые потемкиИ темный лес ума.Но то, чем в прошлом сердце жило,Ключей всех горячей,Встает пред нами с новой силой,Струясь в огне лучей.Пока они блестящим дымомТекут, как сон за сном,Тем, что уже неповторимо,Мы заново живем!
БРОНЕВИК
Эта ночь была не проста,В ней родился победы клич!Броневик у вокзала встал —И с него говорил Ильич.И казалось ему самому —Броневик лишь сигнала ждет,Будто сам подставил емуБроневое плечо народ.Черной ночью, от искр рябой,Изменялся города лик,Человеческий шел прибой,Унося с собой броневик.В море лет тот прибой не стих.До сих пор он в сердцах звучит,Жив и отблеск волн огневых.Броневик в апрельской ночи.А теперь он стоит суров,Как исполнивший долг боец,И не нужно высоких слов,И не нужен красок багрец.Пусть на нем играет заряМолчаливо и горячо,Только шапку сними, смотряНа его седое плечо!
