Признали без проволочки,И некий Ксьонжек печатал ихПо две копейки за строчку.Тебя я люблю в безобразье твоем,Как мать недобрую дети,Мне дорог твой каждый облезлый дом,Прекраснейший город на свете.Да, грязных заулков твоих толкотняИ смрадная пыль базаровПриятнее многих столиц для меня,Милее парижских бульваров.И чем-то волнуют меня до слезСлепота твоих окон голых,И улиц твоих коммерческих лоск,И роскошь с грязным подолом,И даже дурацкий отель «Савой»,Разносчики и торговки,И вечная надпись: «Мужской портной,Мадам и перелицовки».
Старички
Глядим на улицу, на солнцеВ полуоткрытое оконце.Чужих детей целуем в щечки,Поим водой цветы в горшочке.С календаря листки срываем,Живем себе да поживаем.
Госпитальные сады
Улови этот миг, этот миг несказанный.Он нисходит обычно порой предвечернейНа воскресные улицы. Вздрогнешь нежданно,И душа отзывается болью безмерной.Ты увидишь людей в нищете неизбежной,Непокой тишины, боль прощаний печальных,И наполнится сердце усталостью нежной,Гефсиманскою скорбью садов госпитальных.…Бьется хриплый звонок одинокою нотой…Смотрят гнезда пустые с ветвей почернелых.Вдовье горе… приютские дети-сироты.Кто-то в крепе уродливый… Дом престарелых.Ощути этот миг… Люди ищут уюта.Город чист и безлюден… напев невеселыйГде-то слышится… И затоскуешь ты, будтоУченик, уходящий последним из школы.
Четырнадцатое июля
Нарядился. Нынче годовщина.Желтые ботинки, галстук броский.Фрак, хранящий запах нафталина,Воротник из гуттаперчи, ноский.В зеркало себя обозревая —Шею жирную, глаза свиные, —Шепчет: «Польша! La земля родная!Но и ты, о Франция… Hex жие!»Для НЕГО сей праздник. Баррикады…
