Я — грешницею была,За то — жаровня звонка.Высокий горит огонь,Смола горяча, черна,Ты совести не затронь,Не вымоли вечного сна.Не то в прохладном песке,Под легким своим крестом,Забудешь о той тоске,О счастье своем земном,Которое жгло смолой,Каленым железом жгло,Входило в сердце иглойИ ножницами — в крыло…
«В ноябре умирают поэты…»
В ноябре умирают поэты —В ноябре далеко до весны.Вот стоит запыленное лето,Города погружаются в сны.О, неправда, что — только под снегомИ — под пылью нам снится мечта.Бережком, берегами и брегомОчень просто, не строя моста,Ни направо, ни вверх, ни налевоОткрывался в апреле простор,Где росло деревцо или древо(Полудерево — полуузор).Да и все: этот строй, эти краски,Так знакомо, что память самаПовернулась вперед, без опаскиПотеряться иль спятить с ума.Там, под кроною, полной цветенья,Было звонко от птиц и листвы,И покойные души от рвеньяГоворили мне «ты», а не «вы».О, друзья, что прошли тротуаром,Задевая локтем иль полой,Вы сейчас наполняетесь жаром,Вы чужих…
«Не скажешь о путях своих неровных…»
Не скажешь о путях своих неровных,Не выскажешь непоправимых бед,Ни в женских письмах, ни в стихах любовных,Ни взором, ни в лучшей из бесед.Пускай совсем — не редкая, не тайнаТакая жизнь. (Ведь не поможет ложь.)Но лишь однажды, и совсем случайно,О ней чужому другу намекнешь.И он поймет, легко припоминаяТвою судьбу, как лучшую из книг.И в пыльный вечер городского мая,В какой-то обрывающийся миг,Все станет ясно и непоправимоУже навек, но ты поймешь сама,Какая здесь — возможность быть любимой,Какая там — сияющая тьма.И почему, сиянье выбирая,Ты в юности украдкой отошлаОт смутных стен взывающего рая,От розового ровного тепла.
«Когда земное сердце не болит…»
Когда земное сердце не болит,Одна душа стенает и томится.Она взлетает из-под серых пней,Она летит, как призрачная птица,И вдвое ей, быть может, тяжелей,Когда земное сердце на покое.Она летит от каменных аллей,Где каждый крест ее пугает вдвое.Ей кажется, что без печальных глаз,Без рук, без губ и без живого телаЕе не узнают на этот раз,Ей не дадут, чего она хотела.И чудо смерти ей еще страннейВ потоке душ, стремящихся направо.
