(Последний звался тоже Михаилом).А сын его, Тишайший, все молилЗа отрока Алешу. Был он милым.Скончался только в малом городке.Не в Бозе умер, не в Абастумане,Не в оренбургском пуховом платке,Не в южном перламутровом тумане.Так триста лет и три еще годкаПерекликалась матушка РоссияС дремучей Русью. Даже не векаПрошли с тех пор — лишь четверть… а лихиеГода достались нам, тебе и мне.Что крови иностранной в наших жилах!Я пальцем написала на стене:О смерти помни и живи в могилах.Равноапостольный тебя благословил,И сын твой идолов из душ изгонит.Не хватит сил? Нет, хватит даже сил,А мудрость даже старость не затронет.И храм святой в Царьграде отопрем —Не быть ему мечетью и музеем.Всех подопрем и лбом своим упрем,Мы ожерелье янтарем заклеим.26.8.1942
«Это осень, сокрушаясь, шарит…»
Это осень, сокрушаясь, шарит,В дачных чемоданах розу ищет,Городскую розу снова дарит,Замшевую розу тучей прыщет.Темно-красная, духами розаНежно и беспомощно запахнет.Без шипов она и ждет мороза,Пусть мороз над нею только ахнет.Хороша, так звездами засыплем,Что роса! Снежинки — в сердцевинкуМы аперитив с тобою выльем,Смешанный с другим на половинку.— Вы прекрасны, а душа — славянка.Вы печальны, а душа — вампира…Нет, меня трепала лихоманка,Я не создаю себе кумира.Я устала от труда в конторе,Я хотела б позже подыматься,С милым другом я сегодня в ссоре,В чем не смею даже сомневаться.И война мне сердце беспокоит,Отступают наши на Кавказе.Кто купоны на пальто устроитИ ошибки выправит в рассказе?И в семье не все благополучно,И худею я, болит головка.Мне сегодня просто очень скучно,И не веселит меня обновка.Я себе купила одеялоСеро-голубое, трафаретомЛжевосточным. Заплатила мало,Буду спать под ним зимой и летом.Кто под ним приснится — будет первым,Если даже поневоле.Уходите, это просто нервы,Я боюсь лишь холода и моли.26.8.1942
«Мы трогаем камень нагретый…»
Мы трогаем камень нагретыйЗа солнечный день. А к утруВолшебное горло поэтаЧто ночью под стать серебру,Чуть дышит… А как же стоналоИ плакало в полночь оно!И где его нежное жало,И мед, и любовь, и вино?Оно холодеет, как мраморКаррарский, но сердце чуть-чутьЕще отдается упрямо,Заняв облегченную грудь.И в твердых ладонях, где жилки,Как те, что проводит апрель,Как будто бы шорох копилки,Мой вклад принимающей в щель.28.8.1942
