У машины, которая везла меня к дому Ирины, были проблемы с глушителем, и она ревела, как реактивный двигатель в форсажном режиме. Мне пришлось заткнуть одно ухо пальцем, чтобы услышать голос Ирины.

– Ну, как ты? – спрашивал я.

– Как, как… Делаю, что ты мне сказал.

– Чувствуешь себя нормально?

– Ага, нормально! Мне от этой процедуры жить уже не хочется!

– Держись, я уже скоро!

Так скоро, как мне того хотелось, не получилось. На пересечении Куйбышева и Ословского рабочие укладывали асфальт, и движение было открыто только по одной полосе. Нам пришлось ждать своей очереди минут десять. Я снова позвонил Ирине.

– Все о’кей, – ответила она на мой вопрос о самочувствии, но мне послышалось хриплое и частое дыхание.

Я позвонил в «Скорую», назвал адрес Ирины и диагноз: острое пищевое отравление.

– Чем отравилась? – уточнила диспетчер.

– Должно быть, пиццей.

– Температура, головокружение, судороги наблюдаются?

Я не знал, что ответить, но на всякий случай подтвердил, что да, наблюдаются.

– Ждите, врач будет.

Я отключил телефон и сжал его так, что скрипнула пластиковая крышка.

– В такую жару пиццей немудрено отравиться, – влез в мои дела водитель.

– Твой ревущий пылесос может ехать быстрее?!! – крикнул я и так взмахнул рукой, что водитель втянул голову в плечи.

– Так… пробка ж… – попытался оправдаться он, не понимая, почему я вдруг вспылил.

С раскаленным, как доменная печь, мотором, оглашая окрестные дворы леденящим душу ревом, машина наконец подъехала к дому Ирины. По лестнице я бежал так, что на каждом пролете спотыкался, и неминуемо расквасил бы себе лицо, если бы вовремя не хватался за перила. «Все обойдется! Все будет хорошо!» – внушал я себе.

На кнопку звонка я давил до тех пор, пока Ирина не открыла. Уже с порога я обратил внимание, что девушка необыкновенно бледна. Я схватил ее в охапку.

Она часто дышала. На лбу выступила испарина.

– Не знаю, – тихо ответила она, пытаясь отстраниться от меня. – Сначала было нормально, а как промыла желудок, то стало плохо. Может, я зря соду добавила.

Я усадил ее в кресло, пощупал запястье. Пульс был частым и слабым.

– Говори что-нибудь, не молчи! – умолял я ее.

– Наверное, ты зря так беспокоишься, – произнесла она и с трудом улыбнулась.

Я кинулся к телефону и набрал 03.

– Девушка! Уже полчаса, как я вызвал «Скорую»! Где врач? Почему до сих пор нет?

Мне ответили, что машина уже выехала. Я принес из спальни плед и накрыл Ирину. Ее знобило, словно она только что пришла с сильного мороза и никак не могла согреться. Я ходил по квартире, заламывая руки.

– Ира, говори! Говори что-нибудь!

– Что случилось? – спросила она, но без любопытства, и даже ее глаза оставались усталыми и безразличными ко всему. – Почему я не должна была открывать?

Не время рассказывать ей о том, что со мной произошло. Это все чепуха. Мои глупые, общественно- вредные дела. Нет ничего важнее, чем здоровье Ирины.

Я опустился перед ней на колени, взял ее руку, слабую, холодную, невесомую, на которой отчетливо проступили голубые вены, и, не удержавшись, прижал ладонь к своему лицу. Слезы хлынули, как из прохудившейся водяной трубы.

– Ну что ты, Кирилл! – забеспокоилась Ирина, высвободила руку и погладила меня по голове. – Я ведь еще не умираю… И пока не собираюсь… Ну-ка перестань!

Шутила она через силу.

– Прости меня… – бормотал я, не в состоянии управлять своими эмоциями. – Прости меня, дурака… Все плохое, что было у тебя, случалось из-за меня…

– Вот еще! – Ирина попыталась рассердиться и прижала пальцы к моим губам. – С тобой связано только все самое хорошее в моей жизни. Не было бы тебя, не было бы ничего… Прекрати! Нельзя так малодушничать! Подумаешь, съела не вполне свежую пиццу. Посижу на диете пару дней, попью травку, и все пройдет…

В квартиру позвонили. Я выбежал в прихожую открывать. Ирина не знала, что я вызвал «Скорую», и заметно испугалась, когда в комнату вошли двое мужчин в белых халатах. Меня попросили выйти. Я ходил по коридору и бил кулаками по стене. «Господи, господи! – молил я. – Спаси эту девочку! Не губи ее! Пусть меня расстреляют, взорвут или утопят, но только сохрани ее!»