Это все равно что умирающего от жажды спрашивать: пить сейчас будешь или чуть позже?

Господи, на какую же кнопку надо нажать, чтобы выпустить сообщение на дисплей?! Я тыкал пальцем по клавишам с такой силой, что скрипел корпус телефона. Вот оно! Мое сердце замерло, будто ожидая решения: будем еще стучать или, может быть, хватит надувать щеки в тесной грудной клетке?

На дисплее было высвечено число. И больше ничего. Номер городского телефона? Я такого не знал. У Ирины другой номер. Но что это еще может быть, как не телефонный номер, как не приглашение позвонить?

Но не сейчас! Я уже в подъезде. Дыхание рвется из груди, и сколько в ней боли, сколько неподъемных свинцовых чушек в каждом легком! Я не выдержал и выкрикнул ее имя. Тишина да скудное, запуганное эхо. Это страшный ответ. Моя надежда посыпалась лавиной… Я забежал на свой этаж. Проклятая пустота! Ирина должна быть здесь! Должна! Должна!

Я позвонил, но недолго выжидал и обрушился с кулаками на свою дверь, замычал, уперся в холодный металл лбом… Ирина! Ирина… Неопознанный труп… Целая человеческая жизнь с океаном чувств, надежд и устремлений превратилась в горстку пепла, неопознанного, никому не нужного, никем не признанного… Едва подавляя слезы, я вошел в квартиру, ветром пробежался по комнатам, заглянул в ванную… А вдруг? Вдруг она принимает ванну, отогревается, отмокает в густой благоухающей пене после ночного кошмара? Или крепко спит на моем диване, накрывшись пледом? Но квартира пуста. В ней нет ничего, даже стен, даже воздуха.

Я взвыл и поднес к глазам мерцающий дисплеем мобильник. Тебе, кнопочная тварь, не жить, если я сейчас ничего не узнаю! Тебе, одноусый, хана! Я тебя сначала раскрошу утюгом, потом прожарю все твои потроха в микроволновке, потом размелю в кофемолке и закопаю в палисаднике. И каждый год в День связиста буду мочиться на твою могилку!

Мобильник, испугавшись столь жестоких угроз, снова пискнул. Опять сообщение! И опять ни слова, только те же цифры!

Я набрал этот номер – медленно, почти на ощупь, так как перед глазами все плыло, двоилось. Поднес трубку к уху. Гудки, шелест, хруст – будто у телефона от переживаний возникли проблемы с пищеварением. И, наконец:

– Да, Кирилл! Хорошо, что ты позвонил. Я давно жду.

Я узнал голос Дзюбы.

Голос веселый. Если ему что-то известно об Ирине, то известно, несомненно, хорошее.

– Во-первых, хочу тебя поздравить. Ты здорово организовал свои похороны! Высший пилотаж! Даже у меня, черствого сухаря, слезы на глаза накатили…

Неужели он позвонил только ради этого? Не похоже. Явно имеет в запасе что-то еще, куда более важное. Но и то, что он меня раскусил, новость ошеломляющая. Не стоят ли под дверью его церберы? Второй раз они не дадут мне уйти через крышу. Но стал бы Дзюба звонить, если бы только хотел надеть на меня наручники? Конечно, нет. Он игрок. Он позер. Он любит эффекты.

– Скажи мне, Кирилл, – продолжал Дзюба, – а для чего ты все это затеял? Зачем эти декорации, безутешная вдова, пропитые односельчане? Пришел бы ко мне в управление, поговорили бы душевно, как мужик с мужиком, сняли бы все вопросы и проблемы. А ты – бум! – и свое светлое имя в землю зарыл.

Ничего ему не известно про Ирину, ничего. Он даже упомянул ее как-то походя, вскользь, как второстепенную, малозначимую фигуру – «безутешная вдова». Все. Дальнейший разговор с ним меня не интересует. Пусть торжествует по поводу того, что раскусил меня. Пусть нацепит на себя пять медалей и бренчит ими, как козлик колокольчиком.

– А я вот обставляю новый кабинет. Можешь поздравить – меня назначили начальником УВД города, дали полковника, – с легким простительным хвастовством сказал Дзюба, незаметно закрыв тему моих похорон. – Ну, как поживаешь? Все еще занимаешься частным сыском?

Это вопрос дежурный. Он хорошо знает, чем я занимаюсь. Тянет резину, медленно подбирается к главному. А что он хочет? Зачем я ему нужен? Привлечь меня к суду как нарушителя границы? Или как мошенника, организовавшего собственные похороны? В чем еще я грешен?

– Душа спокойна или как?

Мутит воду Дзюба, мутит! И вдруг неожиданно:

– Наверное, замучился названивать по больницам и моргам? А?

Я весь превратился в слух. Рот раскрыл, дышать перестал. Сложился пополам, словно получил удар в живот, – почему-то в такой позе мне было удобнее слушать.

– Замучился, – едва слышно произнес я. – А где она?

Дзюба усмехнулся, крякнул, словно хотел сказать, что за такую информацию с меня причитается бо-о- о-ольшой магарыч.

– Где-где… Да у меня твоя Ирина!

У меня онемел язык.

– Как, то есть, у тебя? Где у тебя?

– В изоляторе временного содержания. Жива, здорова, даже улыбается.

– Почему в изоляторе?! – крикнул я, вскакивая с дивана. – На каком основании?!

– На том основании, – чеканным голосом бесстрастного судьи произнес Дзюба, – что она подозревается в поджоге дома на «Горке». Передо мной лежит заявление от ее соседки Трухлиной Зои Васильевны, в котором сказано, что сегодня ночью Ирина Гончарова облила бензином ее дверь и подожгла.

– Что? Бред сивой кобылы! Ирина не могла этого сделать! Ты же ее хорошо знаешь, Ник!