вверх. И вдруг Витька засвистел иволгой. И сразу из кустов выбежала на поляну Оксана, в белом расклешенном платье, с распущенными волосами, с озорной улыбкой на лице. Казалось, после выпускного вечера она не переодевалась.

— Ты?! — поразился Гришка.

— Я должна поговорить с тобой…

«…Итак, родители в покупке мотоцикла мне отказали. Моя мать, как, наверное, и все другие, всю жизнь из-за какой-то инстинктивной боязни колотится надо мной. Ем — стоит рядом и глядит в рот, подставляет самые, как ей кажется, вкусненькие блюда, одеваюсь — поправляет рубашку, воротничок, выхожу на улицу — она следом до калитки. Ей всегда кажется, что со мной должно случиться что-нибудь плохое. Мне это надоедает. «Сколько можно, — сказал я однажды ей. — Не маленький». — «Для матери ты всегда маленький». А отец, слушая наш разговор, поучительно изрек: «Самое большое преступление в жизни — неуважение родителей». Батя мой умеет выдавать афоризмы. Я, конечно, промолчал. Но подумал: а родители должны уважать своих детей? Как расценить то, что я хочу мотоцикл, а родители категорически против. Уважение это или нет? В конце концов родителей слушаться надо, что я делал всегда, но не мешало бы и им заглянуть в душу своему наследнику.

Мой вариант «в» вчера разрушился, как карточный домик. Витька Гусак даже испугался, когда я ему предложил деньги за временное пользование мотоциклом. «Что ты, — замахал руками. — Меня из дому выгонят…» Да, могут и выгнать. Но это только предположение. Никогда Витьку из дому не выгоняли, да и родители ничего бы не сказали, отдай он мне свою «лайбу» на несколько дней. Насколько я знаю, его мать рада была бы, если бы мотоцикл вообще испортился. Переживает, как и моя. Но Витька оказался жмотом. А я унижаться не стал. Подумаешь, важность какая. Но червячок-то душу точит: чем я хуже Витьки?

Решил насолить родителям. Сперва заявил, что ни в какой институт поступать не буду и в райцентр за справками не поеду.

— Как так? — всполошилась мать.

— Не на чем ехать, — отрезал.

— А автобусом?

— А на автобусе пусть негры ездят.

Пошел в сарай, взял косу и демонстративно направился на канаву косить сено. Я должен был побыть один. Обдумать ситуацию. Вчера Оксана мне задала такую задачку, что я не смог решить ее за ночь. Предложила поступать вместе с ней в медицинский институт.

— Ты что, спятила?! — возмутился я. — Ты же знаешь, что я крови боюсь, а мертвецов обхожу десятой дорогой.

— На факультет журналистики тебя же не примут, — убеждала Оксанка. — Туда нужны опубликованные материалы в газете. А у тебя — только письмо в стихах ко мне. И то его никто не читал. Отдам назад. Повезешь?

— У меня есть три заметки, напечатанные в «Зорьке», — пропустил я мимо ушей ироническое заявление Оксанки. — Одно стихотворение в районной газете…

— Послушай, — стала просить Оксана. — Ну какая тебе разница? Смотри: Чехов был врач, а стал хорошим писателем. Розенбаум тоже врач, а стал хорошим бардом. Главное здесь — надо иметь желание, цель. Захочешь, и ты станешь журналистом.

Я жевал шашлык и думал. В общем-то она права. Но отец меня все рядит в институт механизации, настаивает пойти по его стопам. Мать, конечно, соглашается. Но никогда и никому в голову у нас в семье не приходило сделать из меня журналиста или врача.

— А зачем тебе это? — наконец поинтересовался я.

— Ты меня, Гришка, любишь? — вдруг спросила Оксанка и близко придвинулась ко мне, положила свою руку на мое плечо. Я почувствовал прикосновение ее тела, волос, дыхание. Меня бросило в жар.

— Ну, люблю, — промямлил я. — Но твой отец…

— В институте отца не будет.

Оксанка повернулась ко мне лицом, и я в отсвете тлеющих углей близко увидел ее большие голубые глаза, пухлые влажные губы, пушистые ресницы. От нее пахло парным молоком и духами. Я открыл рот, хотел что-то сказать, но она его вдруг прикрыла своими влажными губами… Я почувствовал какую-то невесомость, в голове закружилось. Не хватало дыхания. И будто бы летел в пропасть…

— Любишь? — вернула она меня в сознание.

— Да! — выдохнул я.

— Ты мне должен помочь поступить в институт.

— А как же отец?! Он всегда был против наших встреч.

— Ерунда. Приходи завтра. Готовиться будем вместе.

Витька разрешил отвезти ее домой на своем мотоцикле. Вез ее я аккуратно, будто сзади на сидении у меня был ящик со стеклянными игрушками. Назад — летел. Я не мог осознать, что со мной творится… Она, Оксанка, моя мечта, моя тайная любовь, призналась… 24 июня…»

— Косишь?

— Кошу.

Гришка взглянул на часы: тринадцать сорок. Значит, старик приехал на обед и сразу — сюда. Он взял пучок травы, протер косу, менташкой провел туда-сюда по лезвию и не спеша вогнал в валок. Как настоящий хозяин.

— Присядем, — сказал отец. — Мать такое наговорила…

— Что?

— В институт, говорит, не хочешь поступать. Да если люди узнают… Серебряная медаль…

— А людям-то что…

— Мнением людей надо дорожить. Начинается, подумал Гришка. Снова нравоучения,

афоризмы. И откуда у него все это берется? Вроде книг не читает, философских телепрограмм не смотрит, а поучать других — не дай поспать. И, чтобы не дать отцу развить свои мысли, он перебил:

— Ты же знаешь, что я хочу на факультет журналистики. Может, поработаю год-два в колхозе, может, внештатным устроюсь… Подкоплю материал…

— Человеку и так мало отпущено для полноценной жизни, — начал философствовать отец. — День пропит — не прожит, что проспал — просуществовал… А это еще не жизнь. А ты — два года…

— Ладно, — сказал как-то по-заговорщицки Гришка. Значит, надо. А что бы ты, батя, сказал, если бы я в медицинский махнул?

Павел Романович от удивления открыл рот. Медицинский? Это никому в голову не приходило в их семье. Он как-то недоверчиво посмотрел на сына: шутит, что ли? Молодо-зелено, никакого постоянства. Каждую минуту такой фортель выкинуть может, что диву даешься. Медицинский… В общем-то, благородно. В их роду медиков еще никогда не было.

— Как знаешь, — согласился. — Но чтобы без фокусов.

— Вот это настоящий мужской разговор, — Гришка удовлетворенно потер ладошкой о ладошку и взялся за косу. — Только ты, батя, про это никому.

— И матери?

— Матери можешь по секрету. Пусть успокоится. Отец торопливо ушел назад в деревню. Видимо, эту

приятную весть не терпелось передать жене. А Гришка не спеша косил и мучительно обдумывал