— Если хочешь — молчи, я тогда дальше полечу. А ты так и летай тут до скончания веков.

— Э, подожди, подожди, старина… — вышел на связь капитан-беглец, и я почти пожалел о том, что решил с ним связаться. Чудовищный акцент и лексика просто необычайно резали мне слух… — Ну… типа спасибо тебе, ага… А чё ты с «шакалами»-то так круто? Счёты какие были к ним, а?

— Я не знаю, кто это вообще был, и это мне совершенно неинтересно, — ледяным тоном произнёс я. — Я их уничтожил потому, что они мешали мне. А к тебе у меня есть одно дело…

— А ты кто ваще, старина? — явно насторожился капитан. — Чё за дело? Почему я? Я тебя чё-то раньше не видел, а такую красавицу, как у тебя, я бы обязательно запомнил…

— Значит так, — оборвал я словоизлияния этого варвара. — Я тебя вообще не знаю и спас не от доброты душевной. У меня к тебе есть одно предложение.

— Чё за предложение? — в голосе беглеца уже начала проступать самая настоящая тревога.

— Слушай сюда, капитан. Так вышло, что я решил… немного задержаться в этой системе, но не хочу лишний раз показываться перед всем честным народом. Так что мне нужен человек, который смог бы представлять мои интересы здесь …

— Чё?

— Ты что — тупой? — несколько раздражённо произнёс я. — Или просто не понимаешь? Я предлагаю тебе стать моим личным порученцем в этой системе и вести мои дела.

— Да сам ты тупой, всё я понял, — обиделся капитан. — Типа я у тебя на побегушках буду суетиться, да? Только мне чё, это больно надо? Я стрелок вольный — сам себе хозяин…

Господи, переводчика мне, срочно. И лингвиста с логопедом — поставить этому виллану нормальную речь!

— Слушай сюда… вольный стрелок. Если твой ответ нет, то я немедленно улетаю отсюда и оставляю тебе наедине с твоим подбитым спейсером и космосом. Понял?

— Погоди, старина, — важно произнёс беглец. — Тут вот в чём заковыка ведь…

Нет, ты, виллан, точно тупой. И я, видимо, сделал ошибку, понадеявшись на тебя.

— Надоел, — отчеканил я, начиная прогревать двигатели. — Болтай дальше, если тебе это так нравится, но уже без меня…

— Стой, стой, парень! — переполошился капитан. — Да согласен я, согласен!.. Вот же зараза…

— Правильный выбор.

— А ты, наверное, какой-то крутой босс из другой системы, да? — убитым голосом произнёс беглец. — Типа, будешь новый клан создавать, да? Ну чё, кого там убивать, грабить-то надо — скажи хоть…

Капитан горестно вздохнул.

Я не выдержал и слегка усмехнулся:

— Можешь не беспокоиться — местные криминальные дела меня интересуют поскольку- постольку.

— А чё тебя интересует тогда?

— Деньги, — коротко произнёс я. — Много денег.

— Бабки — это, конечно, зашибись… А чё мне с этого будет-то хоть?

— Ну, во-первых, ты у меня в долгу, — вновь подпустил холода в голос я. — И можешь радоваться, что жив только благодаря мне…

— Да я типа, танцую и пою…

— Не перебивай меня, виллан. Во-вторых, если покажешь себя хорошо, то награжу. Щедро. И мне понадобятся верные люди в будущем…

— Точняк ты пришёл наших боссов подвинуть… — погрустнел капитан.

— Мне плевать на ваших боссов, у меня есть цели и покрупнее, — губы искривила нехорошая усмешка.

— Ааа… Слышь, старина, а как мне тебя звать-то, а?

— Кстати, познакомиться действительно не помешало бы…

Вспомнил о кое-каком обстоятельстве, а именно — о своих глазах, совершенно нетипичного для нормальных людей цвета и решил немного перестраховаться. Посмотрел по сторонам, обнаружил пехотный солдатский шлем, оставшийся ещё с моего первого визита в пилотскую кабину и до сих пор отсюда неубранный. Натянул его на голову, отрегулировал забрало так, чтобы оно прикрывало глаза и включил канал связи на полную — с режимом видеопередачи.

Передо мной появился сидящий в потрёпанном рабочем скафандре с большим прозрачным забралом мужчина лет тридцати, с неряшливо всклокоченными русыми волосами и недельной щетиной.

— Как твоё имя? — поинтересовался я.

Капитан слегка опасливо посмотрел на меня. Ну да, ну да, я, наверное, сейчас смотрюсь достаточно грозно в зеркально-чёрном пехотном шлеме и чёрно-сером пилотском комбинезоне. Так обычно одеваются только боевые пилоты Империи, насколько знаю.

— Эта… — беглец шмыгнул носом. — Ваще Саймоном звать, но меня все Табаком кличут.

— Хорошо, Саймон, с сегодняшнего мы будем работать вместе. А меня можешь называть…

Задумался. Просто Александром? Как-то слишком запанибратски для такого, как он…

Неожиданно вспомнил о татуировке на своём плече.

— Можешь называть меня Блэк. Или лорд Блэк — это мне уже непринципиально.

— О'кей, Блэк. Чё надо делать? — оживился Табак.

— Ну, пока что, думаю, нужно заняться твоим спейсером… — задумчиво произнёс я. — А то, если он не будет на ходу, то с тебя будет мало пользы.

Слава Господу, мои опасения не оправдались, и с ремонтом спейсера моего первого (и пока что единственного) живого слуги мы общими усилиями управились всего за четыре часа. Табак пустил в ход пару стареньких ремонтных дроидов и даже лично вылез в скафандре в открытый космос собственноручно кое-что починить. Решив, что быстрый ремонт этого корабля и в моих интересах тоже, я отправил на помощь Саймону четвёрку ремботов «Хрисаора», а потом ещё и подтянул гравилучами оба подбитых вражеских флаера. Табак тут же моментально бросил ремонт и, вооружившись плазменным резаком, вскрыл оба корабля и начал что-то вытаскивать из них. Прокомментировал он эти свои действия словами «Не, а чё добру-то пропадать? У этих же утырков по-любому куча всего есть… Да тот же «сэм»!..»

Судя по тому, что затем он начал перетаскивать на свой спейсер стандартные контейнеры с суперматерией-2, то под «сэмом» он подразумевал именно её.

Впрочем, уже очень скоро я понял, что идея связаться с этим пройдохой была не слишком удачной… Нет, он, кажется, очень неплохой пилот, достаточно свободно ориентируется в местных реалиях и явно обладает неплохими навыками по ремонту сложной космической техники…

Но как же меня раздражает его акцент и лексика! Это же просто невыносимо!!!

За четыре часа я захотел его убить за это целых восемнадцать раз — специально даже посчитал.

— Блэк, ну типа моя посудина снова на ходу, — шмыгнув носом, доложил мой слуга. — Чё теперь?

— А теперь, Саймон, подумай, — вольготно развалился я в пилотском ложементе, переплетя пальцы. — Ты наверняка должен знать какое-нибудь место, которое можно превратить в базу обеспечения…

— А, тебе типа «нора» нужна?

— Избавь меня от своего жаргона, Саймон, — поморщился я. — И постарайся выражаться нормальным языком. Хотя я так думаю, что по моему вопросу мы друг друга поняли…

— Да нормально я базарю, чё, — слегка обиделся Табак. — Хочешь где-то вместе со своей красавицей… эээ… отсидеться?

— Да, — терпеливо, будто маленькому ребёнку начал объяснять я. — Мне нужно относительно тихое и далёкое от оживлённых трасс место, где можно жить, обслуживать корабли и кое-что при случае хранить. Какая-нибудь заброшенная станция или шахтёрский посёлок, брошенный транспортный спейсер крупных размеров… Уверен, что ты прекрасно знаешь даже несколько таких мест.

— Ну, допустим… — слегка нахмурился капитан и тут же широко осклабился. — Гы… Тока там