Перед ней был знакомый пейзаж: темно-красное здание Исторического музея, угловая башня Кремля, Александровский сад за чугунной оградой и мраморный обелиск, окруженный цветами чистых и ярких тонов киновари.
Постучали дважды, прежде чем Луиза услышала и открыла дверь.
С посудой для сервировки вошел официант, его все звали Ванышом. Молодой, светловолосый, веснушчатый и голубоглазый.
— Медам, комман алле-ву? — сказал он, щедро выложив значительную часть своего запаса французских слов.
— Спа-си-бо, Ваниш, — по-русски ответила Вейзель. — Ошен корошо!
— Труа персон? — спросил официант и для верности показал на пальцах.
— Три шеловек! — подтвердила по-русски Вейзель.
На этом «оживленный» разговор окончился.
Женщина вновь подошла к открытому окну. Пейзаж упрямо не ложился в строки. Напрашивалось невольное сравнение: Париж, дом на улице Капуцинов, окно мансарды — Москва, кремлевская стена, Александровский сад, обелиск. На мраморе имена сынов России и с ними рядом Жан-Пьер Марат, Прудон…
«Звучит как символ», — думала она.
Но вот первая строфа воспоминаний:
За ней вторая:
Почувствовав на себе чей-то взгляд, она прислушалась… Ваныш ушел, дверь осталась открытой… У виска тревожно забился нерв… Луиза медленно повернулась от окна и… тяжело оперлась о подоконник — перед ней был Марсель Лоран. Та же мягкая, чуть ироническая улыбка, серые глаза под густыми, длинными ресницами, тонкая линия носа с горбинкой, и только виски тронуло инеем. Марсель был таким же; казалось, годы не коснулись его, и только выражение глаз стало иным…
грустно сказал Лоран, пожимая протянутую ему руку.
— Ты не забыл?
— Друзья не забываются. Томик Элюара был со мной за колючей проволокой.
— Тот самый, что купила я в Берне у букиниста?
— Да. Я подарил его Светлане.
— Она знает французский?
— Светлана знала три языка, поэтому лагерное начальство держало ее на картотеке живых и мертвых.
— Как это случилось?
— В лагере появился врач гауптштурмфюрер СС Ульрих, он производил опыты на заключенных по иммунитету к газовым ожогам. В первую же группу подопытных попал я. Светлана подменила мою карточку своей. Ей сделали фосфорный ожог до голени. Лечение препаратом «Р-17» из Радебейля ничего не дало. Ноги пришлось ампутировать…
«Она беспомощна», — вспомнила Луиза.
— После нашего освобождения до советской зоны оккупации я нес ее на руках. Два раза она пыталась от меня скрыться…
— Почему?
— Светлана боялась моей жалости больше, чем боли.
Лоран подошел к письменному столу и приоткрыл обложку дневника.
— Ты еще пишешь стихи?
— А ты считаешь, что стихи, подобно кори, — детская болезнь?
— Понимаешь, Лу, я бы не разрешил заменить карточку, но поздно узнал, слишком поздно…
Они помолчали.
Окинув взглядом сервировку банкетного столика, Лоран спросил:
— Будет третий?
— Я пригласила свою переводчицу Сухаревскую. Алла опаздывает, считая, что у нас есть о чем поговорить. Вот и она…
Раздался стук в дверь.
— Войдите!
Положив на стул портфель, Сухаревская поздоровалась с гостем.
— Простите за опоздание, пришлось забежать в читальный зал.
— Алла, позвоните, пожалуйста, на этаж. Можно подавать закуску, — распорядилась Луиза.
Сухаревская занялась телефоном, а внимание Лорана привлекла картина, стоящая на тумбочке. Писанная в манере художников-миниатюристов, картина была подписана: «И. Фотiев», и датирована 1896 годом. Две березки, меж ними качели. Домик в три окошка. Рамы распахнуты, занавески выпростаны сквозняком. На подоконниках в буйном цвету белые и красные герани.
Через плечо Лорана вместе с ним полотно рассматривала и Луиза.
