за житие без Бога.
Моя — меня — огнём
съедает плоть,
и овевает смрадом
безнадёга...
Однако, воздух пью
и в рот сую ломоть.
А по утрянке —
кланяюсь рассвету.
А ночью темной
где-то под собой
я ощущаю родину-планету
летящей в бездну
женщиной слепой...
ЧЕРЕЗ ПАРК
Прицепился к себе самому
с неотступным, липучим вопросом:
почему ты скулишь, почему?!
Хватит рыться в словесных отбросах.
Ты ведь был молодым и крутым,
Вы читаете Газета День Литературы # 93 (2004 5)
