отменные скопились барыши.
Я стал добрей и менее бедов.
И смерть принять, как пионер, —
всегда готов!
ВЫСТРЕЛ
Была война. А мне какое дело?
Мне десять лет. И я лежу во ржи.
Раздался выстрел: пуля просвистела
в трех сантиметрах от моей души.
...Вот тут-то я и понял, что... зазнался.
Раздался выстрел! В 'яблочко' судьбы
попала пуля... И — заозирался...
И с этих пор — намеренья скупы.
Не то чтобы я струсил до предела,
но — ощутил: всей кожей, всем нутром,
что Бытие — весьма благое дело.
А дальше... Дальше — сердцем и пером...
Вы читаете Газета День Литературы # 93 (2004 5)
