Всё той же быстрой неустанной птицейЛетят над миром миллиарды лет, –Ни прошлому, ни будущему нетНи меры, ни отличья, ни границы.Всегда вперед, свершая вечный путь,В кругу замкнутом время-жизнь стремится,И неоткуда будущему влиться,И некуда прошедшему свернуть».
НА КЛАДБИЩЕ
Встречает у кладбищенских воротСтарушка-грусть и по могилам водит,И каждый раз всё новые находит.Быть может, недалек и мой черед.На кладбище от кипарисов тень,Как серая медлительная лава,Стекает к центру, подвигаясь справаИ полукруг обходит каждый день.В тени все краски смутны и легки,Но солнца кисть, просунувшись сквозь ветки,Вдруг на картине делает отметки –Расплавленного золота мазки,И вспыхивает ангела крыло,Иль скромный крест, иль скорбная фигура,И уж не так всё безнадежно хмуро,И на минуту на душе светло.Но на минуту лишь. Потом опятьПотушит тень сияющие блики,И меркнут ангелов печальных лики,И грусть такая, что не передать.
Виденье светлое забытой были,Которой отклика сегодня нет!Ей было только восемнадцать лет,Когда ее здесь в склепе схоронили,И много бурных страшных лет теперьПрошло с тех пор, как нет ее на свете…Но кто же здесь сидит на парапете?Кто отворил в холодном склепе дверь?Она! Она! Волос спустились прядиНа грудь ее, задумалась она,Грустит слегка, но грусть ее ясна, –Сны юности сменяются во взгляде.Чисты, нежны прекрасные черты,В них горести, страданья – нет ни тени!Легли красиво руки на колени,Сплелись красиво тонкие персты.Здесь смерть не кажется обычной драмой, –В ней ласка есть и теплый мягкий свет,И светел милой девушки портрет,Живящий белый выщербленный мрамор.Ей – восемнадцать лет, и вдруг – конец!Ее душа из мира отлетела,Но юную живую прелесть телаСберег нам Антокольского резец.
