– Понятно! Не скажете, мужики, где еще его поискать можно, он мне позарез нужен!

– А ты часом не из Москвы? – насторожился Сеня, решивший, что сболтнул лишнего.

– Нет, мужики, я из Питера приехал! – успокоил их Убийца.

«Врет», – сразу же решил Стас.

– Питерский, говоришь? И как там жизнь в вашей колыбели?

– В колыбели? – не понял Убийца.

– Ага! Питер – колыбель революции!

– А! – засмеялся Убийца. – Понятно! Ничего жизнь, идет, как везде. И все-таки, где бы Василия найти?

– На бутылку дашь? – вдруг спросил мужик, до сих пор не произнесший ни слова.

– Запросто! – Убийца полез в карман и вытащил десятитысячную бумажку. – Этого хватит?

– За глаза и за уши! А теперь нагнись-ка, я тебе на ушко скажу!

Стас с тоскою наблюдал, как Убийца склонился к мужику, и тот в самом деле что-то ему шепнул.

– Спасибо, мужики! Ну, я пошел. Счастливо оставаться.

– Скатертью дорожка!

Стасу ничего другого не оставалось, как следить за Убийцей.

Тот не спеша перешел через улицу, потом свернул в проходной двор, Стас следовал за ним. Пройдя двор, Убийца исчез. Стас не мог понять, как же он его упустил. И тут кто-то схватил его за шиворот и втолкнул обратно во двор.

– А ну, говори, кто ты такой? И чего за мной шастаешь?

Прямо в глаза мальчику смотрел Убийца.

– Я? – пролепетал Стас.

– Ты! Ты! Говори, живо!

– Вы ошибаетесь!

– Не ври мне, парень! Я тебя еще во дворе у Дыщенко срисовал!

– Уверяю вас, вы ошибаетесь! Я просто гуляю!

– Ты здешний?

– Нет, я из Москвы! Я тут на каникулах!

– Хорошо вашему брату, каникулы! – вздохнул Убийца и полез во внутренний карман.

«Сейчас он меня пристрелит!» – мелькнуло в голове у Стаса.

Но вместо пистолета Убийца достал какую-то книжицу, вроде удостоверения.

– Вот, погляди, парень, может, хоть это тебе язык развяжет!

У Стаса с перепугу все плыло перед глазами.

– Читать умеешь?

– Умею, но я забыл очки… – соврал Стас.

– Так вот, тут сказано, что я – капитан МВД. Прибыл сюда из Питера, ибо расследую одно дело.

– Вы – милиционер? – опешил Стас. Но тут же вспомнил, что преступники часто прикрываются документами убитых милиционеров.

– Ну да, чудак человек!

– А почему я должен вам верить?

– Ах, ты мне еще и не веришь?

Стас промолчал.

– Ну что я могу поделать! Не веришь – не надо! Но хоть имя свое скажи.

– Станислав Смирнин.

– Смирнин? Станислав? А папу твоего не Кириллом Юрьевичем звать?

– Да.

– Стасик, мы с тобой оба богатые будем, не узнали друг дружку! – уже в голос хохотал капитан. – Не узнаешь? Я же…

– Ой, дядя Володя! Вы?

– Я, старик, я!

Счастью Стаса не было пределов! Владимир Крашенинников, друг его папы! Знаменитый следователь Крашенинников!

– Так, Стасик, выкладывай как на духу, что ты здесь делаешь?