Осталось немного — миражи в прозрачной пустыне,Далёкие звёзды и несколько тоненьких книг,Осталась мечта, что тоской называется ныне,Остался до смерти короткий и призрачный миг.Но всё-таки что-то осталось от жизни безумной,От дней и ночей, от бессонниц, от яви и снов,Есть Бог надо мной, справедливый, печальный, разумный,И Агнец заколот для трапезы блудных сынов.Из нищей мансарды, из лютого холода ночи,Из боли и голода, страха, позора и злаЯ выйду на пир и увижу отцовские очи,И где-нибудь сяду, у самого края стола.ГорбунИдёт горбун, несёт свой горб, своёНичем не поправимое уродство,Искривленное Богом бытиё,Уродливое с ангелами сходство —Начало крыльев… Ковыляет онУниженный, озлобленный и слабый.Лишь иногда, уже почти сквозь сон,Его горба рука прохожей бабыНа счастие коснуться норовит…Сверкнёт горбун прекрасными очамиИ покраснеет, и уйти спешит,Стыдясь небесной ноши за плечами.И ты, мой друг, похож на горбуна —В твоих стихах гармония звучала —Но не забудь, что и его спинаЕсть крыльев улетающих начало.Не только баба — каждый в мире ждётПолёт, где начинается свобода.И в муке начинаешь ты полёт,Но крыльев нет, есть только горб урода.ОсеньПоменьше слов, поменьше суеты…В лучах заката дни неслышно тают,За окнами осенние цветыБезмолвно и бесстрашно умирают.И мёртвый лист слетает, чуть шурша,На золотом покрытую дорогу, —Как осень несказанно хороша,Как смерть близка к бессмертию и Богу.И жизнь твоя цвела, как жизнь цветов,И вот теперь она клонится долу,К сырой земле, к Господнему Престолу,Окованному золотом листов.Ангел Смерти1Верьте мне — иль всё равно — не верьте,Недоверье правды не порочит —В Час ко мне спустился Ангел Смерти,В тишине сиянья полуночи.2И сказал: «Я прихожу на помощьВсем замученным и всем несчастным,Жертвам всем моё лицо знакомо,Палачам знаком мой лик ужасный.3Только жертвам смерть легка, блаженна,На Кресте, в подвале иль на плахе,
