Я оставлю дочери в наследство россыпь самых непохожих строк, от бессонниц слабенькое средство, всех дорог и поисков итог. Пусть «мой дар — убог…», как не однажды сказано бывало до меня, истомлён и я духовной жаждой, и в руках у Бога — жизнь моя… В душу запавшие с детской поры, (ввек не найти живописней и краше!) — волжские кручи, холмы и бугры, это былинное зрелище наше. Этот — до Каспия — дивный простор, рощи и пажити, и деревеньки, эхо Урала, предчувствие гор, память Орды, Пугачёва и Стеньки. Нам не уйти от тебя никуда, вечно звучит твоя музыка в сердце — золото, синь-голубая вода, небо, в которое не наглядеться! Снег — ляжет, растает, уйдёт в облака, и снова — в поля, родники и истоки вернётся, пока мы считаем века, свои пятидневки, минуты и сроки. И всё же — кружится, витает, поёт, нежданный, спасительный, розово-синий, и всё-таки — белый! И ты, очумелый, стоишь, улыбаешься, как идиот! Станиславу Говорухину
И сгустки времени, и пузыри пространства, и переходы в виде чёрных дыр так умозрительны. Но нет киносеанса, где ты бы, сидя, вдруг не ощутил, что время движется толчками и рывками, как говорил — давно! — один поэт. Искусство монтажа живёт веками. «Кино Платона» — есть ты или нет — рисует на стене чреду событий, понятных только с помощью наитий. Е.А.Е.
Поэт в столице — больше, чем поэт. Поэт в провинции — талантлив или нет — он что-то вроде местного придурка, не выше пешки шахматной фигурка. И сколько к небу взор не возноси — так было, есть и будет на Руси. Но — живы, свищут в роще соловьи: «Пой, не скрывайся, милый, не таи!». Не сразу — музыку расслышать удаётся, не пробуй взять её с разбега, с кондачка… Как в зажигалке — и в тебе огонь зажжётся не с третьего, так с пятого щелчка. Не вам, политики, поэзию корить! И как судить её вам не наскучит… Поэзия — хотя бы говорить и слышать перлы, вами сказанные, учит! Жизнь своевольная растений, срекоз резвящихся балет, и в яркой зелени весенней — фиалки нежный фиолет. Всё трогает — и свет, и тени, и звук, и запахи, и цвет, и формы, в коих каждый гений даёт единственный ответ на все вопросы поколений.
Перед картиной Верещагина «Апофеоз войны»
