– Сел бы ты, что ли… Охотник за головами. Башка кружится. Мартин послушно сел на какой-то ящик и неожиданно хихикнул.

– Ты чего? – спросил я.

– Да была история в Москве… Года полтора тому. Есть один парень, поставщик тел. Ну, на запчасти там и тому подобное… Ему заказали мощного мужика, регбиста, тот как раз на стадионе помер. Какой-то крупный босс заказал, вроде как даже для пересадки мозга. Они мужика из морга забрали, а он по дороге к клиенту возьми и убеги.

– Не совсем, что ли, умер?

– А он и не умер. Он был кибер, что-то там замкнуло – сэкономил на железках, называется, – он и брыкнулся на поле. А доктор был простой, не киберхирург, взял да и констатировал смерть. Но это еще не все, ты слушай: клиент-то заказ не аннулирует и грозится этих парней, что мертвеца упустили, самих разобрать. Те, понятно, едут искать сбежавшего и находят. Дома сидел, переживал.

– И что?

– Завалили и сдали по назначению.

– А зачем клиенту кибер? Ему ж простое, человеческое тело нужно было.

– Им-то все равно, главное – заказ выполнить… Один в Африку уехал, съели его там вроде…

– Грустный финал, – подытожил я. – А к чему ты все это?

– Да вот подумал, как вскочит сейчас этот… – Мартин кивнул на покойника.

Тот не вскакивал, а лежал тихонько, как любой уважающий себя мертвец.

Слава богу, хоть с этим все в порядке.

Коля появился в сопровождении пьяненького субъекта, когда я уже почти задремал, привалившись к стенке.

– Здравствуйте, – вальяжно сказал субъект, покачиваясь на тонких кривых ножках.

Киберхирург был облачен в видавшие виды брюки и невообразимую ярко-голубую рубаху. Он был небрит, лохмат, источал устойчивый спиртовой запах и периодически икал.

– Это кто? – спросил Мартин. Редко я видел его в ужасе, но сейчас, кажется, наступил тот самый момент.

– Хирург, – буркнул я.

Коля поставил рядом с субъектом большой черный чемоданчик.

– Где предмет? – спросил хирург и икнул. Мартин безмолвно указал пальцем на покойника.

– Любопытно… – пробормотал хирург. – Это что же, сами убили? – На дороге валялся, – сказал Мартин. – У него в шее, вот тут, – он похлопал себя по загривку, – должен быть вживлен микрочип. Нужно его извлечь без повреждений, чтобы потом продиагностировать. Мы хорошо заплатим.

– Хорошо заплатим это, ик, хорошо, – кивнул хирург. Он брякнулся на колени подле трупа и раскрыл свой чемоданчик. Потом обвел нас глазами и сказал: – Я попросил бы вас погулять минут пятнадцать – двадцать. Не люблю работать на арене.

Мы поднялись наверх

– Ты кого привез? – прошипел Мартин то ли мне, то ли Коле.

Я решил принять огонь на себя и спокойно ответил.

– Как просил: хирурга. Другого нет.

– Он же пьяный! Он же все испортит!

– Другого нет, – отрезал я. – И потом, все будет хорошо. Он все-таки профи, хоть и алкоголик.

Мартин ничего не сказал, а я обратился к Коле, грустно ковырявшему кирпич ногтем.

– Коновал твой не сдаст нас полиции?

– Не, он с ними не дружит. Да и деньги заработать хочет. Пить на что-то надо. Хирург оказался пунктуален и через пятнадцать минут позвал нас обратно. Он стоял, встопорщив сальные волосенки, и торжествующе держал на ладони пластиковое блюдечко. На нем в луже розовой жидкости плавал микрочип

– Занятная, ик, штуковина, – сказал хирург глубокомысленно, тараща на меня сквозь приделанную к обручу на лбу линзу мутный нечеловеческий глаз. – Не видел такой. Собирали, надо полагать, в России. Но некоторые элементы китайские, точно вам говорю. Отсоединил с трудом, вживлял очень хороший специалист, я таких знаю с десяток, а то и меньше… Что, говорите, надо с этим сделать?

– Прикинуть, как все это работает, – сказал я. – У вас есть лаборатория?

– Есть. Если это можно назвать лабораторией.

– Вот езжайте туда и смотрите, отвечаете головой. Вам деньги нужны?

– Нужны. А они у вас есть?

Хороший вопрос. А еще алкоголик.

– Вот, видите часы? – Я сунул ему под нос запястье – «Восток», сборка 1986 года. Как вы думаете, я бедный человек?

– Нет, – с уважением в голосе сказал хирург. – Не бедный. Хорошо, я поеду.