Двери открыты. Внутри пахнет смертью

Кукла: вжиик… вжиик…

Дальше, дальше. Мы остановились перед двумя телами.

– Давай, дядя Саша, грузить будем, – задыхаясь, сказал я.

– Ты чего, обалдел, парень?! Я тебе не труповоз.

– Грузить надо, дядя Саша, времени нет. Сан Саныч разыскал огромный черный пакет Мы запихали парня с веснушками в пакет, потом в багажник… Я хлопнул дверцей:

– Поехали.

Дядя Саша оставил меня там, где и подобрал. Вместе с моим страшным грузом.

На большее его полномочия не распространялись. Да и я не хотел втягивать этого человека в свои проблемы… Его прислал Артем, это я уже понял.

Артем предусмотрел мои ходы намного вперед… Просчитал огромными ресурсами уже нечеловеческого разума.

Но нашелся и кто-то другой, обладающий не меньшими возможностями, сделавший то же самое.

Я ощущал себя фигурой на многомерной шахматной доске во время битвы нескольких гроссмейстеров. Сейчас маленькая фигурка под идентификатором «Мартин» победила в тактической схватке. Принесла небольшую победу… Кому?

Я отпустил Сан Саныча. Наверное, потому, что это совсем не его игра. Я использую людей, но все имеет пределы.

Адреналин уходил из крови, оставляя озноб и усталость.

Конечно, у пышнотелой подруги нашего Коли нашелся подвал. Как в таком доме может не найтись подвала?!

Свалив мешок в прохладный угол, я направился в мансарду.

Там меня поджидал сюрприз. Вуду спала прямо на Таманском…

От господина журналиста пахло водкой и чем-то еще, кажется, женскими духами. Здорово.

Не решаясь будить их, я сел на стул возле кровати. Внутри словно кошки скребли. Противно так… Я, оказывается, привязался к этой черной бестии. Больше, чем думал.

– Таманский… – зашептал я Косте на ухо. – Таманский…

Он заворочался. Вуду откатилась не просыпаясь в сторону, повернулась к нам спиной и подтянула ноги к груди.

– Таманский…

Господин журналист заворчал и, обняв одной рукой меня за шею…, влажно чмокнул в губы. И только потом открыл глаза:

– Ф-у-у-у… – У него был такой вид, словно он узрел перед собой до чрезвычайности противную жабу. – Тебе чего? – недовольно спросил Костя.

– Вставай, мистер секс-символ желтой прессы. Дело есть.

– Какое дело? – недовольно заворчал Таманский, но с кровати все-таки встал. – У меня голова болит…

– Угу, я понял. В следующий раз я тебя будить по пьянке не буду… Старый ворчливый опоссум. Мы вышли на свежий воздух.

– У тебя хирург есть знакомый?

– Где? Тут, в Сумах? – Таманский явно не просекал, в чем дело.

– Тут, в Сумах. Или связи какие-то… Только быстро соображай.

– Хрен его знает… Завтра у Коли найдем, чего там…

– Завтра может быть поздно. Лучше, если это будет киберхирург, специалист по вживлению, – уточнил я.

– Ну знаешь, ты меня будишь посреди ночи да еще и требуешь особенного хирурга! Я тебе что, супермаркет?!

Мне было не совсем ясно, почему Таманский сравнил себя с супермаркетом, но я понял, что нужно расставить акценты.

– У меня труп в подвале. Кибер наверняка. И почти наверняка из «Края». Сечешь? Костя молчал. Потом развернулся и пошел.

– Ты куда? – окликнул я его.

– Колю будить, ясное дело. – Таманский быстро трезвел. – У тебя деньги есть? Потребуются…

– Найду. Сколько надо, столько и найду, – ответил я.

Костя ушел, оставив меня обдумывать ситуацию в одиночестве.

Он чокнулся, этот Мартин.

Я много раз видел, как люди сходят с ума. Однажды на приеме у премьер-министра (какой-то очередной,