Небо лениво наискосок перечеркивал спутник. Я подумал об Артеме… Жаль, что в доме нет современных средств связи. Сейчас бы посоветоваться. Услышать его голос. Рассказать обо всем.

Странно, почему-то, думая об Артеме, я всегда смотрел на небо… Может быть, он какой-то своей частью сейчас там, на движущейся звездочке.

Луны не было, однако дорожка через садик была хорошо видна. Я двинулся по ней, без цели… В голове вертелись обрывки мыслей, снов.

Я не люблю киберов, это странно. Ведь каждый кибер – это часть Артема. Он там, в каждом терминале, программе… Ревность? Глупость?

Я не заметил, как выбрался за ограду, пошел по аллее. Темно, но не страшно. В городе никогда не бывает страшно по ночам. Все опасности, подстерегающие в городской темноте, обычные, рациональные, понятные. Тело знает, как реагировать на них. И поэтому не боится. Другое дело в лесу или в поле… Просыпается то, что таилось в глубине, дикое, неконтролируемое. То, что помогало выжить предкам, когда они еще не научились добывать огонь и делать крепкие дубины. Современного человека это пугает… Страх регресса, наверное.

Невдалеке мелькнули фары. Автомобиль двигался медленно, иногда останавливаясь. Кажется, водитель рассматривал названия улиц. Я встал в тень. Машина, старенький белый «форд», проехала мимо и остановилась в двух метрах от меня. Было видно, как водитель повертел головой и, словно удостоверившись, что прибыл на нужное место, заглушил двигатель.

Повинуясь неожиданному импульсу, я подошел к дверце.

Опустилось стекло.

– Привет, – сказал я, стараясь не обращать внимания на то, что рука водилы опустилась куда-то за сиденье. – Что-то ищете?

– Угу, – спокойно ответил мужик с длинными волосами, собранными в хвост. – Ищу. Вроде как встреча у меня тут.

– Ночью? С кем?

– А я и сам не знаю… Меня послал Некто… письма какие-то… А вы вообще кто?

Я некоторое время молчал.

Вот тебе и подарочек. Наконец я справился с волнением:

– Видимо, я тот, кого вы ищете…

– Да? – Мужик окинул меня заинтересованным взглядом.

Я тоже его рассматривал, отметив сразу ширину плечей и перебитый нос.

– Вы должны что-то мне передать?

– Нет. Я вроде как для перевозки. Сказано было, что отвезу кого надо куда скажут. Такие дела… – Он мне явно не доверял, и, собственно говоря, правильно делал.

Решение созрело неожиданно.

– А отвези-ка меня в морг.

– Куда?!

– В морг, в центральный. Это на улице Якубовича. Дом двенадцать.

Водитель пробормотал что-то неразборчиво злое, закрыл окошко и щелкнул открываемой дверью. Я плюхнулся на теплое сиденье. Спросил весело:

– У тебя пушка есть?

Водитель скосил на меня глаза и ничего не ответил. Ну и ладно…

– Когда будем подъезжать, остановись подальше от центрального входа.

– Только не жди, что я с тобой пойду, мне за это не платят.

– Не жду, не жду…

Когда мы вместе вошли в двери морга, водитель только что-то бормотал. В том смысле, что когда- нибудь он обо всем этом пожалеет, и, возможно, очень даже скоро.

Пушку он, кстати, нашел. И не одну. Личность была авантюрная, мне такие нравятся.

Тот факт, что двери были открыты, а сигнализация не установлена, меня особенно не удивил. Фактически я шел сюда только затем, чтобы убедиться в правоте сделанных выводов. И убедился. В некотором роде.

Патологоанатом Боря лежал на разделочном столе. Смотреть на него было страшно. Рядом, привалившись к стене, сидела служительница из приемной, которую я окрестил улиткой… Сидела, странно склонив шею и ворочая головой в стороны. При каждом повороте головы раздавался характерный звук работающих моторчиков.

Вжииик… Вжииик… Вправо… Влево… Вжииик…

Подойдя ближе, я убедился, что это кукла… сделанная на базе некогда живого организма. Я даже разглядел аккуратную дырочку в области виска.

Я знал одного робототехника, который любил подобные шутки. Его, кажется, почитали какие-то сумасшедшие представители богемного андеграунда в Новой Москве. Говорили, что это новое течение в Искусстве Мертвой Плоти…

Плохо. Очень плохо… Эта штука рассчитана именно на меня. Ждали меня тут… Ждали.