С грибной корзиной утречком брожу я,Припоминаю вслух свои стихи.Природы подмосковной речь живуюТранслирует родник из-под ольхи.В той речи ни на гран косноязычья,Ни заиканья, ни словес-пустот,А если вдруг прорвется нота птичья,Так это самый чистый оборот.Масленок попадается мне первым,За ним я нагибаюсь впопыхах,Гляжу вперед, еще один в резерве,От первого буквально в трех шагах.А где же патриарх грибов, скажите?Куда запропастился боровик?В своем грибном и мирном общежитьеСо мной он поиграться норовит.Он прячется, наивно полагая,Что я его вовек не разгляжу.Еловые навесы раздвигая,Его я моментально нахожу.Не радуется золотоискательТак золоту, найденному в горах,Как радуется вдруг грибник-писательТому, что белый гриб в его руках.А родничок поет, не умолкая,И нежно вторит иволга ему.И в самый раз мне музыка такая,Наверно, я в счастлив потому!1978
* * *
Торите тропочки к любимым!Зимой — по снегу, летом — по траве,Когда заря роскошные рубиныВсей пригоршней дари?т родной земле.Ходите на свиданье даже в дождик,Когда он барабанит по плащу,Когда я целый день (такая должность!)В дубраве слов строку свою ищу.Ходите на свиданья даже в стужу,Когда ледок заводится в крови,Мужчине, как воителю и мужу,Положено быть рыцарем в любви.Любимые! Любимым нет прощенья,Когда они бросают вас порой,Когда они свое непосещеньеОправдывают службой, суетой.Не верьте! И не делайте им скидок,С любимыми любимым надо быть,Чтоб добротой, и нежностью улыбок,
