Тридцатый год. Поэту тридцать,Чуть более. Пора жениться,Прощаться с жизнью холостой,С литературной суетой.Решается! Но так ли простоОбжить ему семейный остров,Поклонниц и друзей забытьИ успокоенно зажить?Тревожно у него на сердце,Где вы, друзья-единоверцы,Благословите ль вы егоБыть мужем счастья своего?Рисуются черты невесты,И вспоминаются аресты,И декабристы, и Сибирь,Но карантин кругом. Сиди!Как быть? Он, Пушкин, непоседа,Ему нужны — вино, беседаИ женщины, но он для нихУже помолвленный жених.Пока жены под кровлей нету,Пристало буйному поэтуВ строку все буйство перенесть.Прости, Наталья, выход есть!Он пишет, пишет, пишет, пишет,Во тьме горит его окно.В себе поэт такое слышит,Что только гению дано.Не мешкай, Пушкин! Браво! Браво!Уж не померкнет больше славаТвоих осенних вечеров,Твоих пленительных стихов!1978
Баллада из Пятигорска
Под белым башлыкомБештау с Машуком.Под белою чалмойЭльбрус, как часовой.Край высей снеговыхЗнал Пушкина в живых,Здесь Лермонтов убит.Стою, меня знобит.Снег пламенем объят.В горах горит закат.Ко мне спешит седок,Цок-цок, цок-цок, цок-цок.Зачем на склоне дняЗапальчивость коня?Остановись, джигит,Здесь Лермонтов убит.
