Я знаю одного прораба,Ну что не выстроит, то — тьфу!Ему у ласточки хотя быЧуть поучиться мастерству.1977
* * *
Так повелось, что носят полушубкиАктрисы, театральные жрецы.Теперь-то всем понятно, что не шутка —Прекрасный мех романовской овцы.А было ведь, какой-нибудь купчина,Своих сермяжных братьев невзлюбя,Кричал на мужика: — Эй ты, овчина,Не мни сукно, оно не про тебя!Париж готовит обувь для России,Но должен откровенно я сказать,Что барышни-боярышни носилиСапожки эти триста лет назад.Так кто же создает, скажите, моду?Кого за плагиатство привлекать?И сколько можно нашему народуВ чужой земле свое приобретать?!1977
* * *
Плакала женщина. Горькие слезыПадали в куст нераскрывшейся розы,Стали бутоны быстро расти,В самые сумерки стали цвести.Невероятное вдруг приключилось,Невероятное ночью случилось:Роза раскрылась, роза цветет,Женщина больше не плачет — поет!Скажете мне, что придумано это,Но такова специальность поэта,Он с Андерсеном и братьями ГриммРодственник кровный и тянется к ним!1977
Заповедь
Не жалуйся на жизнь,Она прекрасна,Когда идут дожди,Когда на небе ясно.Судьба все сто невзгодНа плечи мне взвалила,Ломала много лет,Ломала — не сломила.
