До касания руки —Стоит ли цветок калечить,Обрывая лепестки?Если оба знаем — любит,Поцелует и прижмет.Если узел, то разрубит.Если угол, повернет.Все исправит до штришочка,На податливом листе —Можно смело ставить точку,Вместе с датой на плите.В старой раме из левкоевОтыскать поддержку снам…И расстаться, как героиСамых мыльных мелодрам…* * *Не было других… Она — единственная!Вечная модель для всех художников.В ее честь возжигались таинственноДуши, как жертвы, на медных треножниках.Нет совершенства… Ни здесь, ни выше.Прядь со лба отодвинув устало,Жизнь расплескалась вулканною жижейВечным стремлением к идеалу.Перед грозою железной прянулаДикая кровь амазонок Каспия,Болью набатною с неба грянула,В горло стрелу направляя ласково.Ты, без подпруги, на волчьей шкуре,Вздыбила вдруг скакуна косматого.Что за женщина! Взгляд нахмуренный,Руки, привыкшие к делу ратному.Как нежны они были, помнится…Поцелуями мною вскормлены.Там, где раньше скакала конница,Там сегодня шоссе да вороны…Только не было, не появитсяРавной той, что ушла в закатное,Чьи следы растворились в маревеРаскаленного солнца Запада.И брожу я с полынной веткоюОблетевшего и отцветшего,Разгоняя туманы редкие,Окликая давно ушедшее…* * *Один телефонный звонок, почти что из ниоткуда.От той, что жила вдали бесчисленно много дней.Обрывки случайных слов, осколки седьмого чудаУпали в мою ладонь и тихо согрелись в ней.Расплавились, как стекло, тягучей, прозрачной негойМгновений, где я вдыхал упрямство ее волос,Где плыл аромат церквей, холодная ласка снегаИ детская вера в то, что мир состоит из грез.Мы оба играли гимн…Мечтая пленить друг другаКто внешностью, кто умом, кто формой, кто силой рук.Для нас усмирялся дождь, о нас разбивалась вьюга,Но вот наступил момент традиционно — вдруг!Вдруг — обоженный взрыв, разом взломавший почву…Установивший грань, как пограничный столб.Мягкая тень греха пала меж нами ночьюИ разлучила нас, к радости праздных толп.Но в шестизначьи цифр нового телефонаДышит среди мембран ложная жесткость фраз.Истинны не слова — таинства полутонаТой, что прошла меж рифм, не поднимая глаз…* * *Черным мелом чертит вечерКонтур плеч на сером фоне…Память стынет, время лечит,Тонет облако в затоне.Струны шепчутся о главномНе открыто, а намеком.Мир в неведенье бесславномПрозябает одиноко.Бесполезное занятье —Сочинять стихи о светлом —Муза ходит в черном платье,Посыпая кудри пеплом.Потому что слишком поздно.Потому что век просрочен.Потому что эти звездыНе для нас смеялись ночью.Да и ночь была чужою…В хриплой трубке телефонаГул неясный, по покроюПоминального трезвона.Все останется, как было:
