И царь кивнул: «Похвально…»А после государя чуть не хватил удар:Со свистом, гамом, громом,Проносится нахальноКрылатая колонна…Коричневых гусар!Коричневых?! О, боже!Какая-то ошибка:Подобный цвет мундировНе носят на Руси!И с царских губ слетелоПодобие улыбки.«Вернуть сюда тотчас же!Вернуть и — допросить!»Вернулись.Доложились.И честно рассказали,Что были в партизанах,Громя тылы врагов.И в этой бурной жизниМундиры истрепались, —Не уберечь костюмаСредь леса и снегов.Искали матерьяла,Чтобы пошить другие:Ведь старые, ей-богу! —Изорваны до дыр…Все лавки до ПарижаДавно стоят пустые,А тут попался как-тоДевичий монастырь.Мундиры-то ни к черту,А так хотелось новых!Монашенки брыкались…Но все ж в конце концовВсе то, что шло на рясыПятьсот невест Христовых,Пошло на вицмундирыАхтырских молодцов!И царь расхохотался:«Потешили, мерзавцы!Коричневые… чтоб вас!С монашенками… ах!»А снизу улыбалсяНа вороном красавцеКудрявый подполковникС чертятами в глазах.«ВРУБЕЛЬ»Подлунный мир, похожий на мираж…Душа, как створки окон, — нараспашку.Мне обжигает пальцы карандаш,Закованный в кленовую рубашку.Как бесконечно тянутся часы!И как неясен тусклый смысл созвездий,Как долог путь от млечной полосыДо лестницы в заплеванном подъезде…И оттиски далеких черных днейСтучат в висках холодной звонкой болью.И в сердце кровь шалеющих коней,Насыщенная порохом и солью…Я больше не могу в таком огнеИ пустоты, и недопониманья.Но где-то там, в душе, на самом днеВесь первобытный ужас мирозданья!И вот тогда бессильны образа,И каждый миг, словно столетье, длится.И Демона хрустальная слеза,Как жизнь моя, скользит, боясь разбиться.Который век? Которое число?Кто выдумал, что красота бессмертна?Холодный воздух утра… Рассвело.Короткий путь от вечности к мольберту…ПАМЯТИ НИКОЛАЯ ГУМИЛЕВАГосподин офицер, вы еще не одеты?Небо смотрит нахмуренно и свысока.А вдали, в розоватых брабантских манжетах,Облака, облака, облака, облака…Господин офицер, что же вы загрустили?Умирают не только герои в стихах.Видно, Бог и судьба все же вам отпустилиТри высоких креста на граненых штыках.Господин офицер, это ясно и просто:Революция, царь — кто там прав, кто не прав.Первый крест — крест Георгия ПобедоносцаНе отнять, даже с мясом с мундира сорвав.Господин офицер, руки за спину молча.Сапоги, гимнастерка — все сняли: убрать!Крест нательный — накинулись стаею волчьей…Ничего: это в сердце, а там не достать.Господин офицер, третий крест — в изголовье.В небесах уже явно бушует рассвет:
