он, и я готов угостить его пивом. Видимо, идея попить пивка на халяву была хакеру по душе, и уже на следующий день Лоскут сидел передо мной в пивной на Таганке, пил пиво и молча слушал мой рассказ. Я выложил ему все: и про Херста, и про Сикарту, и про Сад, и про то, что я почти добрался до него, но не смог пройти сквозь стеклянную стену. Я чуть-чуть приукрасил, сказав, что Херст приснился мне и за свое спасение пообещал некое офигительное знание про Сад Снов. Я должен был соврать, поскольку не был уверен, что Лоскут станет за так спасать Херста.

Лоскут был настоящим «ботаником». В вытянутом свитере непонятного цвета, с засаленными волосами, прыщавым лицом. Говорил он тихо, в глаза при этом практически не смотрел. В общем, очень странно было находиться с ним в одной компании.

Тем не менее он являлся одним из самых продвинутых хакеров сновидений. С нерушимой репутацией. Люди, практикующие контролируемые сновидения, заслуженно считали его настоящим гуру. Поэтому я прекрасно понимал – мне нужен был именно Лоскут, кем бы он ни являлся на самом деле.

– Ну и когда мы отправляемся? – дослушав мой рассказ, спросил хакер.

– Ну… времени у нас осталось совсем чуть-чуть. Если не сказать, что вообще почти не осталось. Так что откладывать нельзя. Можно хоть завтра.

– Завтра я не могу. У меня через два дня на работе сдача. А я после похода всегда сутки отхожу. Так что давай на послезавтра планировать.

Было странновато осознавать, что хакер снов может иметь вполне обычную работу. Лоскут трудился лаборантом на кафедре «сопротивление материалов» в Институте городского хозяйства. С нищенской зарплатой и скучными заданиями. Впрочем, работа помогала ему концентрироваться на «ирреальном». Чем невзрачнее, труднее и депрессивнее настоящая жизнь хакера снов, тем проще ему находить лазейки в мир сновидений. Об этом прекрасно знали все хакеры и потому совершенно не стеснялись своего убогого существования. Мне почему-то сразу вспомнилась фраза из Библии: «Проще верблюду пройти сквозь игольное ушко, чем богатому попасть в Царствие Небесное». Я сидел с Лоскутом в баре, смотрел, как он лениво попивает пиво, и мне казалось, что подобные ему – это новая форма блаженных, почитаемых на Древней Руси святых сумасшедших, отказывающихся от благ мирских во имя Царствия Небесного. По сути, Лоскут и все ему подобные также меняли мир человеческий на мир божественный, принося себя в жертву собственным сновидениям.

Непонятно, почему он так легко согласился помочь в моих исканиях. Может быть, смекнул, что это уникальная возможность для него. Возможно даже, некая «последняя жертва», после чего можно получить право на вечную жизнь в Саду Сирен, если таковой существует.

– Только имей в виду: сразу отправиться ТУДА мы с тобой не сможем. – Лоскут прервал мои размышления, отставил пиво в сторону, посмотрел мне прямо в глаза. И в его взгляде я почувствовал некую гипнотическую силу. Стало не по себе. – Просто ты еще не готов, – сказал Лоскут. – Нельзя вот так просто взять и попасть туда. Сразу. Нужно овладеть некоторыми техниками. Научиться контролировать свое сознание. Иначе, со мной или без меня, у тебя ничего не выйдет. Поэтому понадобится несколько пробных путешествий, прежде чем мы отправимся туда вместе. Так что послезавтра будет наша первая тренировка.

Лоскут допил пиво, встал и ушел не прощаясь. Я остался сидеть в баре. На здоровенных плазмах, развешанных по стенам, крутили футбол. Команда в синем забила гол. Лысый футболист, автор забитого мяча, бежал по полю и орал. Ему радостно вторили трибуны и другие футболисты в синем. Люди, сидевшие вокруг меня, одобрительно гудели. Я посмотрел по сторонам, и мне показалось, что все вокруг какое-то ненастоящее, будто разыгранное по нотам, будто все окружающее – некая пьеса. И актеры в ней, кстати, играют так себе. Видно, что уже не в первый раз гоняют этот спектакль, а все равно без фальши не получается. И у футболиста, и у моих подвыпивших соседей по бару. А кто тут я, какая роль у меня? Не для меня же разыгрывается весь этот спектакль. А значит, есть кто-то куда более важный, кому необходимо продолжать пудрить мозги и снова и снова повторять бесконечный фарс.

Вот такие странные мысли посетили меня. Я заплатил за пиво и пошел домой.

А потом я увидел призрака. Призрака в метро. Вышло так, что я спустился по эскалатору в самый час пик. Мне надо было проехать по кольцевой пару-тройку остановок. И вот я спустился на «Курской», хоть и ненавижу метро. Там пахнет смертью. Не в том смысле, что я думаю, будто это очень опасное место. Нет, но смерть в метро заставляет появляться на свет призраков. Все эти самоубийцы, бросившиеся под поезда, или вот такие, как повстречался в тот день мне… Все они глубоко несчастные люди. И их несчастье столь остро, что даже после их ухода отсюда остается какой-то тонкий, еле уловимый след, как запах лилий после похорон. Цветов уже нет, но ты чувствуешь их аромат и понимаешь, что совсем недавно они украшали вовсе не свадьбу. Это не просто запах смерти, это запах безысходности. Безжалостные надписи: «Выхода нет». Я где-то читал, что в какой-то стране эту табличку поменяли на «Выход в другом месте», и число самоубийств в подземке сократилось. Неплохой метод. Это могло бы спасти жизнь десяткам депрессивных шизиков. Но не таким, что повстречался мне в то утро, в час пик.

Я стоял прижатый к стенке. Между толстой бабкой с огромными холщовыми сумками и мужиком в искусственной дубленке, источавшим отборный пятидесятирублевый перегар. А ОН сидел подле. Расслабленный и спокойный. Я сначала подумал, что – спит. Но что-то привлекло мое внимание, я пригляделся и почти сразу понял, что это не сон вовсе. Протолкнулся к нему поближе и толкнул в плечо. Никакой реакции. Я вытянул руку и коснулся его запястья. Почувствовал шершавый холод. Это был мужчина лет сорока пяти. Прилично одетый. Не пьяница и не бомж. Просто стало плохо с сердцем. И он умер. Умереть на кольцевой в час пик, что может быть хуже? Сколько кругов он уже намотал? Судя по тому, что успел остыть, немало. И я наверняка не первый, кто обнаружил, что он мертв. Я без труда разглядел, что портфель, лежащий у него на коленях, был открыт, и в нем наверняка уже отсутствовал бумажник. Возможно, он умер не сразу. Возможно, сначала ему просто стало плохо. Его еще можно было спасти. Но кто выделит одного человека из плотной толпы? Хочешь найти самое одинокое место на земле – заходи в метро в час пик. Чем больше людей, тем сильнее на тебя будет давить одиночество. Оно будет буквально рвать твой мозг. Потому что ты попадешь под перекрестный огонь тысяч одиночеств. Вперемешку с ненавистью и холодным безразличием оно станет душить тебя, разрушать твое сердце, и тебе безумно захочется поскорее добраться до дома, прижать к груди кого-то родного и доброго и услышать: «Ну что ты?! Все хорошо». Сад Сирен – детские прогулки. Хочешь сойти с ума – присядь на скамеечку рядом с таким вот трупом и прокатись кругов пять по кольцевой. И ты все поймешь про жизнь. Ты все узнаешь про людей…

Я так и поступил. Как только освободилось место, я присел рядом с мертвецом. Стараясь не шевелиться, стал думать, куда же мы так едем. «Как вы думаете?» – спросил я шепотом у трупа. И тут же сам тихо ответил за него: «В никуда. Это же кольцевая».

Так я проехал три станции. Мне показалось, еще несколько человек заметили, что с моим соседом не все в порядке, но предпочли отвернуться или просто сойти на ближайшей станции. Почему я ничего не предпринимал? Почему я сидел рядом с трупом и продолжал катиться по кольцевой, хотя давно уже проехал нужную мне станцию? Не знаю. Не знаю. Когда-то я думал, что сам могу умереть вот так, возвращаясь с ночной тусовки. Рассказывали, что так бывает. Долбаные рейверы по утрам постоянно ездили с вечеринок в темных очках. Бывало, сердце не выдерживало трех-четырех дневных загулов, и – бац! – почти такой же призрак катит по кольцевой. Бывало, ездили целый день, и труп выносили из метро лишь под вечер, причем из одежды на нем к тому времени оставалось лишь нижнее белье. Я возвращался с очередной вечеринки. Мне было двадцать два. Я вспоминал все эти истории и страшно боялся такой смерти. Я очень надеялся, что сам так не умру и что никогда не увижу того, кто погиб, задохнувшись в самом страшном и самом густом в мире одиночестве.

Вагон качнуло, и труп повалился на меня. Я напрягся и усадил его обратно. Я с трудом посадил его ровно. Мужчина был не из легких. Тучный и мягкий как кисель. С носа у него сползли очки в металлической тонкой оправе. Какая-то женщина, глядя на мертвеца, поморщилась. Не знаю, решила ли она, что мой сосед пьян, или все поняла, и от этого ей сделалось противно. Не знаю… Мы почему-то всегда ждем худшего. Мы так привыкли к дерьму. Так привыкли к тому, что вокруг нас одно дерьмо, что и сами стали такими же бесформенными и вонючими… Как бы это ни было ужасно. И я такой же наверняка. Сижу тут и не решаюсь встать и сказать: «Люди, тут мужчина умер!» Я тупо сижу и жду, когда кто-то это сделает за меня. А я бы просто мог нажать кнопку связи с машинистом. Это же несложно. Но нет. И это гораздо хуже, чем их