абсурдного смещения акцентов.
Мил моему сердцу «синдром» еще и потому, что (как кажется мне) эти песни восстанавливают нить искусства, уничтоженную в 30-е годы. Восстанавливают процесс развития, начатый обэриутами, Татлиным, Родченко, Мосоловым. Мне кажется жизненно необходимым для всей нашей израненной в кровь культуры связать все ее нити, найти все ее корни. И горько мне, когда по любому поводу роют подземный ход через Атлантику, хотя достаточно прогулки, скажем, в Витебск…
Однако возникла у меня другая тема… увлекся, — видно, пора заканчивать.
«восточный синдром» наверняка не одинок в своей работе, но послушать его и посмотреть стоит не только из-за его происхождения. Кажется, такая возможность появилась у европейцев в СССР. 28 июня «вс» должен выступать в Подольске. В июле, предположительно — в Питере.
Как бы там ни было — ОНИ, с гитарами у ВАС, в Европе. Ваши шансы дать собственную оценку этой группе увеличились неимоверно! С чем я Вас и поздравляю.
Как у Вас насчет иммунитета?.. к магаданскому гениальному авангарду с элементами «жестокого индустриалия»?
1989 Д-р Лонгхза
я придумаю новые слова и сыграю их тебе на саксофоне у тихого ручья средь ивняка чтоб достучаться до тебя я придумаю новый танец чтобы танцевать с тобой под шепот ветра в мокрых дюнах в стеклянных брызгах моря чтоб говорить с тобой я уйду к центру пустыни я скроюсь как улитка в раковину я спрячусь как змея в песок потухнет небо и звезды опустятся в море но ты услышишь только саксофон брось камешек в море разойдутся круги и все стихнет и сколько не бросишь побегут лишь по водам волны сбрось камень с души расскажи мне про танец света спой мне негромко про то где ночуют ночи но вновь почему-то я слышу о мертвых травах сонных долин о шествии буйных троллей и пять своих пальцев растопырив как ветви он парит в интерьере шум нервных аккордов не унять ему как не старайся жестким взглядом проникаешь ты в сердце тайны хмурым утром обрастаешь плащом тумана и как будто понял я тебя с полуслова но слова исчезают с приходом солнца свежий ветер не умеет лгать опрокинут кувшин капли янтарного масла на носочках черных туфель стой окрашенный синим на фоне желтых гардин в ослепительно ярком свете обезумев книга порхает в эфире круша насекомых в несбыточное поезд идет в несбыточное ты построил стены для дам из прочного камня до самого синего неба дама пишет на стенах картины статьи заголовки письма и книги жалованный БОЛЬШИМ НАРОДНЫМ СПАСИБОМ вооружившись сажей и мылом следом за нею следом за нею масло лениво лезет с ботинок струйкой вливаясь в жерло кувшина куклы неистово хлещут поклоны а за спиною гордо вытянут кукиш
