Не для того тебя растилиИ сберегали, как могли,Чтоб ты в поре своей и силеЧурались матери-земли.Земли нетоптаной, нерытой,Таящей зря свои дары,Необжитой, недомовитойИ небом крытойДо поры.Тебе сродни тех далей ветер.Ты знаешь: очередь твоя —Самой в особом быть ответеЗа все передние края.За всю громоздкую природуЧто в дело нам отведена,За хлеб и свет, тепло и воду,За все, чем в мире жизнь красна…Прошу учесть, читатель строгий,Что у стиха свои права:Пусть были сказаны в дорогеНе эти именно словаИ за отсутствием трибуныШла речь обыденней вдвойне…Но вот супруг, наш спутник юный,Вдруг поднял руку:— Дайте мне.Он старшим был в их славной пареИ, видно, парень с головой,Из тех, что в каждом семинареРезон отстаивают свой.— Позвольте мне, — сказал он тихо. —Мы сами вызвались сюда.Хоть знаем все, почем там лихо,Но сами… Просто — от стыда.Да! Что же: речи, песни, письма,А как до дела — так меняАвось хоть в ту же Тулу втиснетРуководящая родня…И нужды нет притом лукавить,Что мне Москва не хороша,И что не жаль ее оставить,И не лежала к ней душа.Зачем выдумывать пустое, —Вдали она еще милей.Еще теплей.Но разве стоятТе блага — совести моей.Бочком ходить, светить глазами —Была бы нам судьба тошна.Иную мы избрали сами,Я правду говорю, жена?
