И новых с музыкой иной.И в захолустье, потрясённомВсемирным чудом наших дней, —Старинных зим с певучим стономДаёких — за лесом — саней.И весен в южном развороте,Морей и речек во дворе,Икры лягушечьей в болоте,Смолы у сосен на коре.И летних гроз, грибов и ягод,Росистых троп в траве глухой,Пастушьих радостей и тягот,И слёз над книгой дорогой.И ранней горячи и боли,И детской мстительной мечты,И дней, не высиженных в школе,И босоты, и наготы.Всего — и скудости унылойВ потёмках отчего угла…Нет, жизнь меня не обделила,Добром своим не обошла.Ни щедрой выдачей здоровьяИ сил, что были про запас.Ни первой дружбой и любовьюЧто во второй не встретишь раз.Ни лавы замыслом зелёным,Отравой сладкой слов и строк;Ни кружкой с дымным самогономВ кругу певцов и мудрецов —Тихонь и споршиков до страсти,Чей толк не прости речь остраНасчёт былой и новой власти,Насчёт добраИ не добра…Чтоб жил и был всегда с народом,Чтоб ведал всё, что станет с ним,Не обошла тридцатым годом.И сорок первым.И иным…И только в сердце поместила,Что диву даться до поры,Какие жёсткие под силуЕму ознобы и жары.И что мне малые напастиИ незадачи на пути,Когда я знаю это счастье —Не мимоходом жизнь пройти.Не мимоездом, стороноюЕё увидеть без хлопот.Но знать горбом и всей спиноюЕё крутой и жёсткий пот.И будто дело молодое —Всё. Что затеял и слепил,Считать одной лишь малой долейТого, что людям должен был.
