Я не о том совсем мечтаю,Чтоб был читатель волевой,Что, не страшась печатной тины,Вплоть до конца несет свой крестИ в силу самодисциплиныЧто преподносит, то и ест.Нет, мне читатель слабовольный,Нестойкий, пуганый милей:Уж если вник, — с меня довольно,Горжусь победою моей,Волнуясь, руки потираю:Ты — мой.И холод по спине:А вдруг такого потеряю?Тогда конец и горе мне.Тогда забьюсь в куток под лавкойИ затаю свою беду.А нет — на должность с твердой ставкойВ Союз писателей пойду…Продолжим, стало быть, беседу.Для одного тебя, учти,Я с юных дней иду и едуИ столько лет уже в пути.И все одна командировка, —Она мне слишком дорога…Но что там — вроде остановка?— Какая станция?— Тайга.Состав стоит, пробег немалый.В пути оставив за хвостом.И от уставшего металлаВнизу течет звенящий стон.Снаружи говор оживленный,В огне перрон, как днем светло.Опять за стенкою вагоннойПолтыщи верст в ночи прошло.Прошли мосты, проплыли реки,Минули целые края,Которых, может быть, вовекиВот так и не увижу я,И что за земли — знать не буду —Во сне ушли из—под колес…А тут еще весны причуды —Не вспять ли время подалось?Как будто мы в таежный поясВошли за станцией Тайгой.Теплом полей обдутый поездКак будто взял маршрут другой.Как будто вдруг сменился климат:Зима — и все вокруг бело.Сухой пурги дремотным дымомКостлявый лес заволокло…
