— Во, дают! — заценил Ефим. — Панкуха конкретная! Зашибись!
Меж тем неведомые музыканты продолжали историю зомбического шофера:
Это «сосна за сосной» прокричали с таким драйвом и увлеченностью, что захотелось то ли подпеть, то ли вскочить и куда-то бежать, бежать…
А песня тем временем свалилась в веселенький повторяющийся квадрат с еще более содержательным текстом:
Институт всех добил окончательно.
— Та-ак, — протянул Лайк многозначительно. — Кажется, наклевывается сейшн. Ну-ка, давайте еще по одной накатим, а потом, Ефим, собери закусь, да водки пару пузырей прихвати. В гости пойдем.
— Рояль берем с собой? — сострил Симонов.
— Возьмем саксофон, он легче, — не растерялся Лайк. — А клавиши у соседа, я слышу, имеются.
Скоренько собрались. Музыка доносилась с их же этажа, явно из квартиры напротив. Арик довольно уверенно справился с запорами. Лайк, с саксофоном в чехле в одной руке и с бутылкой водки в другой встал перед дверью, дождался когда песня перейдет в коду и завершится и только потом утопил кнопку звонка. Не рукой — руки были заняты. Даже слабенькому магу для такого простого трюка руки не нужны.
Хозяин открыл довольно быстро — невысокий плотненький и толстенький мужчина лет тридцати, немного похожий на татарина. С бородкой. В капповской кепке, линялых джинсах, красной кока-коловской футболке и босиком. Физиономия у него была умная и хитрая. На футболке кока-кольским шрифтом при ближайшем рассмотрении было выведено вовсе не название популярного напитка, а вполне русское сочетание «Суки-бляди».
— Привет, — сказал Лайк. — Второй день слушаю, как ты играешь. Вот, решил зайти…
— Привет. А чего только сейчас? Надо было сразу.
— Водки не было, — вдохновенно соврал Лайк.
— Заходи.
— Только я не один. С друзьями.
Показались и остальные, впереди — Ефим и Швед с пакетами и Рублев с чайником.
Хозяин обреченно махнул рукой и отступил в глубь квартиры.
Он был обыкновенным человеком. Ни малейших задатков Иного.
Квартира у музыканта выглядела поскромнее. Куда меньше размерами и еще не приведенная в полный порядок. Мебели в общем-то не было: посреди комнаты примерно пятнадцать на пятнадцать метров стояли две внушительных колонки, усилитель, микрофон на стойке и обыкновенный видавший виды стул. У стены в ряд выстроились три холодильника «Bosh». Остальное пространство комнаты еще ожидало, что его обставят и облагородят.
— Н-да, — пробурчал Ефим, недовольно оглядываясь. — А где накрывать-то?
— А на колонке, — невозмутимо предложил хозяин. — Только подстели чего-нибудь.
Ефим занялся.
Шведа в первую очередь привлекла гитара, прислоненная к усилителю. Не бас-гитара — эта лежала на стуле — а обыкновенная шестиструнная электрогитара. Рядом на полу виднелась и примочка, сейчас отключенная.
— Это мы с приятелем днем репетируем, — пояснил хозяин. — Я вообще на басу в основном…
— Можно? — вежливо справился Швед, указывая на гитару.
— Да ради бога. Сейчас подключу.
Лайк тем временем позабыл о саксофоне и углубился в изучение клавиш.
— Вы все играете, что ли? — спросил хозяин, пытливо осматривая гостей.
На музыканта из пришлых больше всего походил Лайк, да и то лишь за счет длинных волос.
— Только некоторые, — ответил он за всех. — Собственно, я да Швед. Я Лайк.
— А я — Лас.
Поочередно тыкая в спутников Лайк представил всех:
— Швед, Игорь, Ираклий, Дима, Ефим, Арик.
Вникать в происхождение прозвища хозяина никто не стал — Лас, так Лас. Бывают и куда более странные прозвища.
Швед тем временем пощупал гитару, взял пару аккордов; потом ткнул носком ноги в педаль желтого «овердрайва» и заложил пару жестких риффов. Звучало.
— Ну, чего? — Лайк вопросительно глянул на Шведа. — «Порубежную»?
— Давай, — согласился тот.
