Их разговор был прерван. К магазину подъехал роскошный «Сааб» черного цвета. Из машины вышел ее владелец Родион Игоревич, как всегда, элегантный и подтянутый, в темных брюках и бордовом пиджаке, и, щелкнув брелоком-сигнализацией, подошел к разговаривающей парочке.

– Все воркуете?! Черт знает что происходит! Вот говорил я вам, Марта, продайте все свои акции мне, сейчас бы не было проблем.

– Это почему же? – поинтересовался Роман.

– Во главе любого крупного дела, а уж тем более такого серьезного, должен стоять мужчина, словно капитан на капитанском мостике! А вот что получается, когда за дело берется женщина, абсолютно далекая от бизнеса. Два трупа, пожар, а сейчас еще это…

– Что? – насторожилась Марта, протягивая свою только что раскуренную сигарету Родиону, зная, что он тоже много курит, а в данный момент на нем лица не было.

– Да так… ерунда какая-то. Еду сейчас по шоссе, а на повороте к нашей улице всегда мужики стоят с образцами могильных памятников. Ну, продают они их, венки тоже, искусственные цветочки. Да при любом кладбище процветает мелкий бизнес. Народные умельцы, мать их! – выругался Родион, беря у Марты сигарету и, не обращая внимания на то, что она испачкана губной помадой, жадно закуривая ее.

– По-моему, так всегда было, что тебя сейчас так возмутило? Хочешь брать с них деньги? – спросила Марта.

– На одном из могильных памятников было написано: «Хомутов Родион Игоревич». Дата рождения стояла: второе января тысяча девятьсот шестьдесят пятого года, и дата смерти: двенадцатое июня этого года. Представляете?! Я чуть в столб не врезался, едва на самом деле не погиб! Ведь это мои фамилия, имя, отчество и моя дата рождения! Единственно, что на этом памятнике не мое, – это дата смерти!

Первым из оцепенения вышел Роман.

– Какое сегодня число?

– Одиннадцатое июня, – тихо ответила Марта.

– Хотите сказать, что у меня еще все впереди? Что завтра я смогу полностью соответствовать надписи на том памятнике? Это полный бред! Это какое-то недоразумение, правда, очень неприятное недоразумение. – Руки заместителя директора кладбища с двумя золотыми печатками на пальцах заметно дрожали.

– А вам, Родион, не кажется странным, что на памятнике выгравировали дату смерти в будущем времени, словно кому-то отвели определенный срок до смерти? Не кажется ли вам, Родион, странным то, что эта могильная плита, напугавшая вас, появилась именно там, где вы работаете?

– Значит, вы думаете, что этот памятник предназначен для меня? – криво улыбнулся Родион Игоревич.

– А для кого же еще? На нем ясно написано. Между прочим, есть одна свидетельница, которая рассказывала, что видела могильную плиту с данными Дмитрия Пескова незадолго до его гибели, – хмуро проговорила Марта.

– И что? – выдохнул Родион Игоревич.

– Что-что! Дата его смерти совпала с той, которую она видела на плите! – рявкнул Роман.

– Кто это видел? – спросил побледневший Родион.

– Марина Сергеевна, похоронившая своего мужа у нас на кладбище, – пояснила Марта.

– Эта сумасшедшая старуха, которая целые дни проводит на кладбище?! И вы ей поверили?! – воскликнул Родион. – Или, может быть, есть доказательства? Где этот памятник?!

– Памятник мы не нашли, но вы тоже попали в аналогичную ситуацию и на сумасшедшего не похожи, – возразил Роман. – Где ваши доказательства?

– Едем! – махнул рукой Родион Игоревич, и они уже через пять минут были на небольшой площади перед ответвлением дороги к кладбищу и частным домам.

Там стояли три слегка подвыпивших и разомлевших на солнце мужика и торговали похоронными принадлежностями. Родион Игоревич явно нервничал, он подвел Романа и Марту к памятнику из гранита.

– Что хотите? – приблизился к ним один из мужчин, слегка покачиваясь.

– Откуда у вас этот памятник? – спросил Родион Игоревич.