– Пять.

– Туман под берегом?

– Нет, это не туман, снежный заряд. Рано в этом году снег.

– Но берега-то у вас еще в ржавчине! (На колымских скалах мхи, и потому кажется, что поверх скал натянута истертая бычья шкура.)

– Видимость падает!

– Ничего, я и без видимости курс чувствую. Самый полный вперед!

– Есть самый полный!

– Течение в правый борт работает! И откуда оно тут взялось?

– Черт его знает. Хуже, что у вас компас застаивается.

– Не замечали…

– Потянули за собой водичку, потянули…

– Сарай за мысом видите? Еще в семидесятые годы там зэк жил робинзоном. Как-то был у него в гостях. За рыбой ездили. Году в шестьдесят пятом.

– А правее сарайчика у него коптильня?

– Нет, левее и выше сарая у него пещера в скале была. Он уже совсем одичал, обросший. Спрашиваю: «За что тебя? Сколько дали? Что натворил?» Ничего не объясняет, только: «За дело!» Чифирь пил, нас угостил – невозможно глоток сделать. Дали ему спирта, и он сразу заплакал, – это вспоминал В. В.

– Ну, не совсем так, – деликатно поправил лоцман. – Он здесь продолжал жить добровольно, уже получив в пятьдесят шестом вольную, фамилия Бодрин, бывший московский конферансье, два сына – полковники авиации, оба отказались в свое время от отца, чтобы не губить себе карьеры; он не обиделся, помогал семье деньгами, которые выручал за рыбу и зверя; летом расхаживал тут босым и в китайском толстом белье. За что посадили, действительно, никогда и никому не рассказывал; потом смыло его летнюю избушку штормовым накатом. И он, кажется, перебрался к дружку-зэку в Магадан, дружок там работал уже директором ресторана. Я видел этого робинзона на фотографии во фраке – фото из времен его столичной жизни. На радаре! Сколько до мыса?

– Шестнадцать кабельтовых!

– Стелу Седова видите?

– На отдельном камне?

– Да. Пошли вправо!

– Здорово этот отдельный камень похож на рубку всплывающего подводного атомохода – даже неприятно делается.

– Сразу видно, что на военном флоте служили… Следующие створы видите? Держите пять градусов левее!

– А что там, под берегом? Плывет что-то?

– Нет, торчит. Это остатки баржи. На таких сюда зэков сплавляли. Дальше в реке еще две таких будет, те сохранились лучше.

– Неужто половодьем и льдом их до сих пор не разметало?

– Дерево мореное. Местные говорят – «остья крепкие». Тут еще один был знаменитый робинзон – дядя Федя. Из экипажа того «Комсомольца», который вез оружие в революционную Испанию, а их задержал немецкий крейсер, и моряки попали в плен к Франко. Затем их всех загнали в эти места. Дядя Федя разносторонний был человек, работал ассенизатором в Черском, коком на лоцботе, очень любил сгущенку. После реабилитации возвращаться на Большую землю тоже отказался: «Здесь жизнь прошла, и нет ее больше…»

Из радиотелефона:

– «Колымалес» – «Крымскому»!

– «Колымалес»! Это вы, Степан Иванович?

– Да, Борис Александрович! На Сухарном перекате встречаемся!

– Видимость аховая! Рано снег в этом году. Как прикажете расходиться?

– Левыми бортами!

– Вас понял! До связи.

– Врубите ходовые огни!

– Есть! В машине! Будем расходиться со встречным в тумане! От реверса не отходить!

– Опять заряд. Видимость не больше мили.

– Это еще терпимо.

– На Сухарном парные буи?

– Нет, слева вехи, справа буи.

– Изжога. Черт бы ее побрал!

– Самое хорошее – гриб пить, только не старый, не кислый.

Тучи – терпеть не могу штампы, но тут другого слова не подберешь – свинцовые. Тяжелый свинец. И двигаются замедленно от свинцовой тягости, набиты злым, мелким снегом. Но чуть между ними солнце пробьется, сразу такими радостными красками вспыхивают берега – малиновые наплывы лишайников на скалах, лиловые горбы дальних сопок, зеленые, яркие полосы какой-то тундровой травы в лощинах и вдоль уреза воды; а сама колымская вода мгновенно напитывается солнечными лучами и делается легкой, обычной речной, радостной.

– Нынче урожай брусники. Мы с женой за час ведро набрали.

– Надо будет экскурсию сообразить.

– Справа домишки торчат. Что это?

– Брошенный поселок. Михалкино. Уголь переваливали здесь. Вон куча так и осталась. Сейчас никто не живет. Сторож-старик был. Помер. Теперь пусто.

Крыши домов уже снесло, окна зияют провалами. Мразью и запустением несет. Нефтяная емкость лежит на боку. Издалека похожа на грязный парус. Домов насчитал семнадцать…

– А ведь на здешнем угле пароходы плавали?

– Да, тяжко было кочегарам, но плавали. Уголек-то хилый.

– Вы ленинградец?

– Из Павловска.

– А живете где?

– Здесь. Полгода работа, полгода отпуск.

– На родину тянет?

– Четырнадцать лет на кооперативную квартиру стою, но пока строить еще не начинали.

– Жена работает?

– Да, по швейному делу.

– Дети?

– Сыну пять. Держите сто восемнадцать!

– Памятник Врангелю и Матюшкину покажите, пожалуйста.

– Он у нас на самом красивом месте стоит. На Краю Леса.

– Кто автор?

– В какой-то степени я.

– Вы скульптор?

– Нет, эскиз я сочинил.

– Кто инициатор этой самодеятельности?

– Секретарь Нижне-Колымского райкома, историк по профессии. Край любит, тут и родился.

– А кто место для памятника выбирал?

– Мы и выбрали. Чтобы Врангель с Матюшкиным и нынче нам, лоцманам, работать помогали. Памятник служит хорошим ориентиром.

Какие дали!

Какая мощь сопки на правом берегу Колымы. И кекуры торчат в тысячелетнем молчании.

Край Леса.

Самое передовое деревцо – хиленькая такая лиственница, а уже в каком-нибудь километре от нее –