– Как – на крыше?
– Очень просто. Ты что, не замечал ни разу – там лесенка сзади, по ней можно залезть на крышу. Мы сначала вдвоем с Фраем залезли – ехали на лесенке, а Перец с Артуром – внутри, фотографировали нас через заднее стекло. А на следующей остановке они вышли и к нам перелезли, и мы все вместе поднялись на самую крышу. Вот это было – высшее. Как на мотоцикле.
– И что, водитель вас не заметил?
– Может, и не заметил.
– А менты?
– И менты – ничего. Мы, правда, ментов не видели – ну, мы и не катались долго, так, несколько остановок. До дома Фрая – и слезли. Перец с Артуром отвалились, им с нами стало скучно – трезвый пьяного не поймет, типа того.
Сидим с Олей на лавке у вокзала. Пьем по третьей бутылке пива.
Оля говорит:
– Мне здесь постоянно бухать хочется… Не могу после Германии на все это смотреть…
Я молчу, отпиваю из бутылки.
– …Там такое все яркое, красочное, разноцветное. И люди нормальные – нету столько идиотов, сколько у нас… Водители всегда пропускают, в магазинах никто не толкается, не лезет без очереди… А здесь – одни угрюмые морды…
– Когда ты возвращаешься насовсем?
– Надеюсь, что никогда. Программа обмена закончится летом, но я поступила учиться дальше, до диплома.
– Ну, давай. За твою учебу…
Мы чокаемся бутылками.
Подходят два пацана в клетчатых фланелевых рубашках. Один говорит:
– Вы это… вмазать хотите?
Я поднимаю бутылку пива.
– У нас уже есть, спасибо…
– Не, не пива… Вот… – Он достает из сумки бутылку от водки «Smirnoff». В ней – мутная смесь коричневатого цвета.
Оля спрашивает:
– Что это?
– Как что? Ершило – водка с пивом…
– Не, мы, такое не будем.
– Ваше дело. Ну ладно, мы пошли. Давайте.
– Пока.
Пацаны уходят.
Оля говорит:
– Пошли на дискотеку.
– Нафига? Лучше еще по пиву.
– Нет, ты не понял, я не против и по пиву… Просто, подумала – это по приколу: на дискотеку.
– Наверно. А куда на дискотеку?
– Можно в «Москву». Год назад там были дискотеки, может и сейчас еще есть…
У входа в кинотеатр «Москва» – толпа молодежи. Орут, курят, пьют пиво из бутылок. Многие младше меня – наверно, еще школьники.
В фойе темно, моргает цветомузыка. Молотит однообразный ритм техно. Народ танцует. Над баром светится реклама «Winston».
Я говорю:
– Давай еще по пиву.
– Обязательно.
Танцуем в толпе подростков. В воздухе – запах пота, табака и дезодорантов. От алкоголя и мельканья стробоскопа уносит крышу.
Техно резко обрывается, начинается медляк: «Scorpions», песня «Time». Толпа танцующих редеет, люди тянутся к бару. Я шепчу Оле в ухо:
– Я не умею танцевать медляки.
– И я не умею. Значит, будем танцевать!
Мы, обнявшись, топчемся на месте. Голова тяжелеет, я кладу ее Оле на плечо, слушаю блеющий голос Клауса Майне с акцентом. Оля шепчет:
– Давай свалим.
Идем по проспекту. В ушах звенит. Шмыгают мимо машины. Блестят троллейбусные провода. Несколько мужиков толпятся у зарешеченного окна «ночника». Дед в пиджаке, с медалью, смотрит на нас. В руках – сетка пустых бутылок.
Оля говорит:
– Знаешь, чем еще Германия отличается от нас?
– Чем?
– Свободой?
– В смысле?
– Там люди свободные, раскрепощенные такие, что ли… Я видела ночью в Берлине двух молодых немцев-гомосексуалистов. Красивые такие мальчики. Стояли в центре города и целовались, и на все им было наплевать. У нас здесь разве такое возможно?
– Не-а. Люди не привыкли.
– Ну вот.
Площадь Победы. Выходим из перехода к вечному огню. На мраморной плите валяется букет завядших цветов. Оля выставляет руки над огнем, греется. Я – тоже. По проспекту проезжают редкие машины. Впереди начинается «стометровка» – на ней переминаются с ноги на ногу проститутки. Светится орден на верхушке монумента. Мы целуемся.
Спускаемся в переход. Горят лампы под грязно– белыми колпаками. Под таксофонами стоит бутылка из под шампанского. Оля говорит:
– Поехали ко мне – поймаем машину.
– А твои?
– Никого нет дома.
Лежим на кровати. Она говорит:
– В одиннадцатом классе я спала с грузином. У него была своя фирма – в квартире, недалеко отсюда. Я думала, что он даст мне за это деньги… Много денег. Мне тогда очень нравились мотоциклы, а родители никогда бы мне не купили. И я начала придумывать всякие способы, как сама заработаю на мотоцикл. Сначала думала, что буду продавать машины, иномарки. Их пригоняют из Германии, например, по пятьсот долларов, а я буду покупать и продавать потом по восемьсот. Еще была идея открыть агентство недвижимости – находить людям квартиры, а мне чтоб платили проценты. А потом познакомилась с грузином…
– И он дал тебе денег?
– Нет. Мы только ходили в ресторан раза два… В гостинице «Минск»… И подарил мне эротические трусики – они тогда продавались в первых «комках»: маленькие, сворачиваются в футляр в форме ореха. Какая-то дурацкая надпись типа «Подарите вашей любимой девушке орех»… Я их выбросила…
Оля берет из пачки «Galoise» сигарету, щелкает зажигалкой, выпускает дым.
– Тебя не обломало, что я про это рассказала?
– Не-а.
Я придвигаюсь ближе. Мы лежим, обнявшись.
Вылезаю из-под одеяла, иду на лоджию. Льет дождь, гремит гром. Босые ноги мерзнут на мокром цементе. У подъезда дерутся два алкаша. У одного разбит нос, дождь размыл кровь по подбородку.
