того в турецкий плен нести свой жбан.

ему отвечают и говорят и внемлют, он опе

режает даже ход, но вдалеке свет песнь

свою заводит о редких ноябрях в такой

пронзительный след.

и невеста его — большая цветная, в руке

громоотвод, чтобы гроза смела сюда свой

звук избавить, ее походка отвечает той

нескольколетней глубине.

она художнику легонько замечает:

здесь много странного и много никакого,

особенно вдали, где неба кривизна, ты

здесь внутри своих же дней, они хотят

твоего узнать сомнения, чтобы опериться

и греметь сильней. ты слышишь же что я

тебе нашептываю?

он отвечал художник без портрета:

невеста, о громче многих вод шумит столич

ный ливень, железными струнами, любой по

павшейся высотой, о облако без смысла и

без ножек и без ножей наточенных туда! я

слышу что открыты стекла что зрение горит

от чехарды что битва за четверг проиграна

старухой-янычаркой и что болит от дней

светила легкий круг.

она ему невеста возразила, но кратко, что

бы лопнуло сильней чтобы судьбы кривая

рукоятка пришлась как раз на уровне всех

лет.

крррых!

и тотчас луч без полдня оказался, своей

реки не чувствуя на дне, и только рост

его гвардейским назывался и только мысли

строились в карре

когда удар весны совпал с раскатом кровель,

чугунные лучи скользнули по воде,

и черные мосты, подчеркнутые кровью,

повисли как времен невидимый предел.

он означал ничто, он был прозрачней ночи,

слегка касаясь звезд, слегка касаясь нет,

и, будучи ничем, был, как ничто, отточен,

последней белизны подчеркивая цвет